FARAH Y LOS CLONES

EXPOSICIÓN 9 DE FEBRERO 2012

2012-01-27T14:01:00.000-08:00

Mirando el futuro.

2012-01-14T17:21:00.001-08:00

Se balanceó en la noche., mientras su almohada le decía ¡levántate y emprende el camino! Así lo deseaba, librarse de todas aquellas indeseables, envidiosas de su genio y de su brillo de estrella fugaz.

Deseó cargar sus baúles, como Olivia Stone, y marcharse para desembarcar, con un camellero esperándola para llevarla a su pueblo. Escribir sus impresiones de cualquier roca que encontrase en el camino, pues allí estaba Dios y no en la Biblia. Adorar la llanura de la Hamada, con aquel color rojo fuego al atardecer.

Deseaba que la Diosa Fortuna le sonriese para que su raíz, aquel viaje inesperado, brotase, y mimarla, como se hace con las plantas cuando empiezan a despuntar. Quiso retener en su retina aquel color, a veces dorado, a veces blanco y a veces a la tarde rojo fuego. El mar resonaba en su oído, arrastrando los callados, roncando en la resaca de la ola. Echó de menos a su siamés, pegados los dos por el hombro desde que discutieron por García Lorca, y él logró convencerle. Pero entró en una catarsis, que le iba llevando cada vez más cerca de su sueño.

Cuando, hace 25 años, el Papa Wojtyla bendijo en Chile a Pinochet

2012-01-08T01:19:00.000-08:00

Por: Juan Arias | 07 de enero de 2012

Fue en su viaje a Chile en 1987. Hace ahora 25 años. Los demócratas chilenos luchaban ya para librarse del dictador que había ahogado la esperanza deAllende, y el Papa Juan Pablo II, bajo protestas y polémicas, se fue a Santiago y allí se encontró con el general Pinochet. Juntos bromearon dentro y fuera del tristemente Palacio de la Moneda y Pinochet recibió varias veces la bendición papal.

El Papa Wojtyla escucha el discurso de binevenida del dictador Pinochet

Nadie me lo ha contado. Estaba allí, como enviado de este diario EL PAÍS. Viajé desde Roma en el avión papal. Es testigo, mi querido compañero y nuestro excelente colaborador en Chile, Manuel Délano, que tanto me ayudó en aquellos días ajetreados y hasta peligrosos, en los que una tarde él se jugó el pellejo por estar al lado de la noticia y de las manifestaciones hostiles a la presencia del Papa polaco.

Se había corrido la noticia de que el Vaticano prefería que Juan Pablo II no se encontrara con Pinochet en el Palacio de la Moneda. Pero el Vaticano es el Papa, y Wojtyla quiso no sólo ir al palacio presidencial, sino que en él bromeó con Pinochet y su hija que estaba embarazada. Observó los objetos de su despacho y con él salió al balcón del palacio desde donde dio la bendición a los presentes.

Foto: aillapen-wordpress.com

Juan Pablo II y el general Pinochet en el balcón del Palacio de la Moneda

Existe una foto, que no he encontrado, en la que mientras el Papa bendice a la muchedumbre, Pinochet, detrás de él, hace también él un remedo de bendición levantando los brazos. Recuerdo perfectamente la escena y los comentarios de rabia de algunos presentes.

Cuando al regreso a Roma, un periodista italiano le preguntó al Papa si se había sentido cómodo “bendiciendo al dictador Pinochet”, Juan Pablo II respondió, entre serio y enfadado: “El Papa tiene que bendecir a todos”.

Ignoro si ahora, a los 25 años de aquel triste y doloroso episodio, una herida a la democracia chilena de entonces, el Vaticano del Papa alemán Ratzinger, ha comentado el cambio que el Ministerio de Educación de Chile, hoy un país democrático, ha pedido que se haga en los libros de texto para cambiar el término de “régimen dictatorial” de Pinochet por “régimen militar”, algo que Juan Cruz ha calificado justamente en su blog de “insulto a la historia y a la Humanidad”. Lo que sí recuerdo es que en años despues de haber bendecido a Pinochet en Chile, el Papa Wojtyla intercedió por su “viejo amigo”, cuando la justicia española ordenó prender al dictador chileno en Londres. En aquella ocasión, el Vaticano alegó haberlo hecho sólo por “razones humanitarias”.

Juan Pablo II y Pinochet en su encuentro en Santiago de Chile en 1987

(papa2.igp- ua.es)

Tras el polémico viaje de Wojtyla a Chile, hace ahora 25 años, el Vaticano, preocupado con las reacciones negativas de las instituciones democráticas de medio mundo, se inventó una historia grotesca. El jesuita Padre Roberto Tucci, organizador entonces de los viajes papales, contó en el diario L´Osservatore Romano, que "Pinochet había engañado al Papa". Según su historia, la consigna era que el Papa no apareciera en público, en el palacio de la Moneda, junto con el dictador.

¿Cómo Pinochet engañó al Papa polaco, nada fácil de engañar? Según Tucci, mientras le mostraba el palacio, lo llevó a una sala donde había una gran cortina. El general, lleno de rabia, la habría descorrido y los dos se encontraron de repente en el balcón, donde abajo, se había concentrado una multitud.
Tanto las fotos como lo que los enviados especiales captamos aquel día no revelan esa tensión entre el papa y el general, contada por el Vaticano. Al revés, aparecían más bien a gusto juntos.

La historia, ciertamente inventada, me recuerda la que también inventara el secretario de Juan Pablo I, Mons. John Magee la mañana que lo encontraron muerto en la cama y cuyo pontificado duró poco más de un mes. Mons. Magee, contó en Radio Vaticana, que él había encontrado al Papa Luciani muerto en la cama “leyendo el libro piadoso del Kempis”.

Todo falso. Ni lo encontró él, ni estaba rezando el Kempis cuando expiró. Lo encontró la monjita que todas las mañanas dejaba un café al Papa en una repisa a la entrada de su dormitorio. Aquella mañana vio que la luz estaba encendida. Lo llamó, y como no respondía, se atrevió a entrar y lo encontró muerto en la cama, no leyendo el Kempis sino una serie de papeles con los apuntes tomados la tarde anterior en una dura reunión con varios cardenales que no querían aceptar cambios drásticos que el papa pensaba hacer en la Iglesia para hacerla más pobre.

¿Qué quién me contó la historia verdadera? La misma monjita, que no sabía aún que el Mons. Magee, había contado ya en la radio una historia diferente. Veinticinco años más tarde, aquel secretario del papa, ya obispo de Dublín, en Irlanda, confesó que había mentido aquella mañana, pero que lo había hecho “para que los cristianos simples no se extrañaran de que una monja despertara al Papa llevándole un café”.

Este año se cumplen también 25 años de aquel polémico viaje del papa Wojtyla a Chile y de sus bromas y bendiciones al dictador. Podría el Vaticano ya contar la verdad de los hechos.

He realizado más de cien viajes con el papa Wojtyla, como enviado especial de este diario y una cosa puedo asegurar: el papa se sentía siempre más cómodo y relajado en los países con regímenes dictatoriales, fueran de derechas o de izquierdas, que en los países con Jefes de Estado democráticos, sobretodo si socialistas.

Juan Pablo II y Fidel Castro en su visista a Cuba (Villagrandilo.blogspot.com)

Al final, el Vaticano es una Monarquía absoluta, con un monarca que goza hasta de la infalibilidad personal y puede proclamar verdades como dogmas de fe. Difícil, pues, aceptar las exigencias de una verdadera democracia, dentro de la Iglesia.

DEDICATORIA

Dedico este post de mi blog a los jóvenes trabajadores y estudiantes chilenos que hoy no tienen que luchar contra una dictadura, pero que deben hacerlo para abrir nuevos espacios en el régimen de libertades en el que viven sin permitir que se empañe la democracia de la que disfrutan.

El chiquillo del desierto.

2012-01-01T15:12:00.000-08:00

El chiquillo que correteaba por los arenales en compañía de sus primos, lanzándose desde la proa del barco que llegaba una vez a la semana al muelle, había vuelto después de treinta y cuatro años al pueblo y se había encontrado una mini-ciudad, parecida a las del sur de Marruecos, con una arquitectura abarrotada, dispar y como no, adornada por las megalómanas construcciones de la época autonómica.

Se sintió alegre comiendo con toda aquella familia tan llena de gente que un día, muy atrás en su infancia, le dio la alegría de vivir. Sentados a la mesa sintió como si el tiempo no hubiera pasado y retomaran la convivencia tantos años después en el mismo punto en el que la habían dejado. Se sintió con una cálida y agradable sensación de sentirse querido y apreciado con sinceridad.

Ahora rondaban en su cabeza miles de planes, que las estrellas de Fuerteventura irían construyendo para él con paciencia, condición indispensable para vivir en el desierto. Tanto buscó sin saber que el Paraíso estaba tan cerca y era tan familiar.

No vería arañas en las montañas sino que sabría reconocer los camellos y burros de su infancia. El mar serenó y templó su ánimo, y pensó en el trabajo que tenía por delante, para llegar de nuevo al pueblo de su Felicidad..

Fuerteventura

2011-12-29T11:47:00.001-08:00

GANESH&SHIVA&PARVATI

2011-12-12T23:38:00.001-08:00

DURGA

2011-12-12T23:32:00.001-08:00

El animal salvaje.

2011-12-12T22:21:00.000-08:00

Estaba ahí. Lo tenía delante de sus narices desde el día que nació y nunca lo hubiese visto de no haber sido por su hermana Robberta. El animal salvaje era ella, y ella se había construido su propia jaula, a fuerza de ser como Durga, la diosa guerrera, o Palas Atenea, la que nació de la cabeza de su padre, sin ser parida...

Se liberó al final de su amargo yugo de tristezas adornado con flechas de la Falange española en el documental que había visto el día anterior sobre la masacre de Extremadura, por el Ejército de África y los falangistas. Masacrando a viejas niños de 16 años, niños pastores que contemplaron el asesinato de sus madres.

Jamás podría ser feliz en un mundo así, en el que a nadie le importaban esas cosas, a juzgar por el escaso sonido del timbre de su teléfono de casa.

La falta de afinidad la alejaba cada vez más del mundo, y ya llegaba a sentir horror de salir de su casa, y enfrentarse a aquella marea, dirigible, inculta, capaz de cosas peores que aquellas de 1936. Una suerte de ojos enjuiciadores a los que les era imposible substraerse y mirar altiva y guerrera, desafiándolos en su triste ignorancia. Uniformados para sentirse acompañados, “formando parte de”, cosa que ella, nunca conseguiría.

Pensó que se parecía al dios Shiva que vivía como un eremita lleno de cenizas y con cueros de animales, y a la vez con su esposa Durga, ataviada con ropas preciosas, y armada hasta los dientes para vencer al diablo-búfalo.

Al final había sido parida con una cabeza de elefante y una barriga blandita, como el hijo de ambos Ganesha, con su ratón leyéndole un libro, disfrutando de su infancia...

La fiera y la jaula.

2011-12-12T21:47:00.000-08:00

MAPUCHES: CHILE.

2011-12-11T02:33:00.000-08:00

Amanecía mientras perdía al hermano...

2011-12-04T19:56:00.000-08:00

Ya casi amanecía, cuando los genios de la rabia, por la falta de verdad en las palabras del hermano, que la habían herido en lo más profundo de su ser, la hicieron levantarse de la cama ante la imposibilidad de conciliar el sueño.
Decidió que era mejor, entonces rezar y consultar su amado Corán, que le daría la mejor respuesta, como siempre: la de Al Láh.
Extrañó la voz del muecín, que en Agadir a aquella hora, estaría llamando a la oración, en un tono bajo para no estorbar a los que duermen, y que para ella cuando los conoció fueron un alivio al saber que no estaba sola, que al fin existía un lugar en el mundo en el que un hombre entregado a su fe, a la confianza en sus semejantes, velaba por los que lo necesitasen. Nunca más deseó irse de allí, aunque extrañas circunstancias la hicieron marcharse para siempre de aquella ciudad, cuando estaba tramitando la residencia permanente.
Recordó como durante más de treinta días, lloró en soledad, sin que nadie la oyese ni la viese, por su desgracia y la de todo un mundo que se desmoronaba ante sus ojos. Como telefoneaba a su madre fingiendo que todo estaba muy bien y que se sentía muy feliz, cuando se sentía la persona más solitaria e infeliz del planeta Tierra.
Abandonada para siempre por el amor, al azar, de mano en mano, sintiéndose carne utilizada por el fraude y el engaño. Una mujer árabe más.... pensó.
Aún seguía mascullando en su interior las palabras de su hermano, que le volvían una y otra vez a la mente, no con odio ni con rencor, sino por sentirse defraudada por su amado hermano, que tenía tantas preocupaciones que hasta la maltrataba sin darse cuenta, ante su propia infelicidad. Sintió una compasión inmensa por él, y se despidió en silencio, pues jamás volvería a ser el hermano que la ilusionaba por la tecnología y la ciencia. Ahora era un miedoso más, que arremetía contra la que él creía el ser más débil de la Creación. Deseó llenar los bolsillos de su gabardina de piedras, como Virginia Woolf, y adentrase en el Océano para no salir jamás de allí, formar parte de un mundo de sirenas, ondinas, ballenas y medusas fluorescentes, ante lo mezquino de la vida humana y lo inocente que ella, a pesar de todo, continuaba siendo.

¿Primavera árabe o glaciación islámica?

2011-11-30T05:10:00.001-08:00

Todos hemos visto como las revueltas que comenzaron desde Layounne que han dado lugar al movimiento de los descontentos contra Mohamed VI, pasando por Túnez, Egipto, Libya han sido una maniobra de “quema de archivo” de la CIA de dirigentes que sabían demasiado reemplazados por supuestos islamistas cuando no por el propio y mismísimo ejercito, caso de Egipto. Han aprovechado la buena fe del pueblo que creía que al fin llegaba la ansiada libertad para tirarlas en brazos de normas más rígidas que las anteriores cuando no en un deterioro de un sistema “democrático ficticio” que mantuvo a Hosni Mubarak en el poder décadas.
El caso tunecino sea quizás el más dramático donde han pasado de la libertad, igualdad y fraternidad, en un país en el que el aborto estaba legalizado y de corte árabe pero en el que las mujeres gozaban de total igualdad, para acabar con el triunfo de los islamistas “moderados” en unas elecciones en las que la desconfianza total de los votantes, caso de las elecciones marroquíes del día 25 de Noviembre, han dejado el paso libre a fuerzas que causaron en Argelia 250.000 muertos al ser ilegalizado el tétrico F.I.S. en la guerra civil encubierta en la que el ejército miró para otro lado, cuando no colaboró en las masacres y apoyó al F.I.S. con la Ley del Perdón o reconciliación, aprobada por Buteflika, mientras los radicales fueron vencidos por la sociedad civil.
Será la Sociedad Civil la llamada a dirigir esta nave a la deriva de las “primaveras árabes” a buen puerto y no la clase política, mucho menos el ejército, empeñado en continuar con sus prerrogativas de los “años de plomo”para que el proceso no cristalice en una “Era Glacial islámica” en una región que reclamaba formar parte del siglo XXI y ha sido “obligada” a retornar al oscurantismo de los latigazos por llevar vaqueros, sumiéndose en una sima en la que por justicia no se merecían caer.
Nada cambiará. No esperen gran cosa de las elecciones egipcias en ciernes, y miren como la flota de la armada naval rusa se ha dirigido a apuntalar a Siria, animada por su cómplice China. Observen como los Reinos Wahabitas han desatado una “ola de modernidad” perdonando a una mujer que condujo un coche, para apuntalarse en el poder y observen como ha nacido la nueva Guerra Fría: de un lado EEUU, Israel y Europa arruinada para mantener hasta a su propio cuerpo diplomático y del otro al demonio “islámico” que años más tarde nos mostrará los “gulag” creados para reeducar a los díscolos que no quieran pasar por el aro de las nuevas dictaduras. Para acabar les recomiendo que vean el vídeo de la corresponsal de guerra Isabel Pisano, hablando con Jesús Quintero en Canal Sur Andalucía, de lo que se hizo en Libya y que nadie le quiere publicar en este mundo tan civilizado.

Ojos, ojos, ojos....

2011-11-16T18:08:00.001-08:00

Llevaba varios días observando los ojos de la gente que se cruzaba en su camino. Ojos agradables que le sonreían con comprensión, ojos que calculaban su valor económico y si valdría la pena engañarla por un triste cheque, ojos pintados, ojos achispados por alguna cerveza de más, que le sonreían desde dentro del alma.
Imaginó como verían los demás sus ojos, amarillos, de Egipto Clásico, pintados muchas veces con khool negro y verde.
Observó los ojos preciosos de un hombre en una librería que la observaban, admirados por su valentía de ser quién era y mostrarse tan naturalmente a los demás.
Ojos de asesino, que sólo pensaban en asaltar su escasa propiedad privada y esclavizarla, en todos los sentidos.
Ojos que aparecían en sus tazas de café cuando intentaba leerlas. Ojos que aparecían en el plomo fundido marroquí, para leer y quitar el mal.
Ojos, ojos y más ojos.
Imaginó como sería ser ciega, perderse toda esa magia de la mirada, como llegar a lo más profundo de un alma sin poder ver sus ojos: azules, verdes, negros.
Ojos que sonreían admirados de su experiencia vital, que le sonreían, viéndola como una verdadera mujer del desierto.
Lo peor son los ojos que no ven, que sólo se comunican a través de las palabras, que habían interpretado que seguía enamorada de aquella piltrafa, que le había costado un millón de quebraderos de cabeza que ni el mismísimo Hamburgo, con toda su pompa le pudieron quitar...
Sólo pudo descansar en los sinceros ojos azules del hermano, y vuelta a la pesadilla nada más aterrizar en África. Sólo deseaba mirar a unos ojos con dulzura y que estos le correspondiesen, día tras día, y en la más estricta intimidad, con la misma dulce sonrisa que sale del alma.

Elecciones 20-N

2011-11-12T10:25:00.001-08:00

Cortejo nupcial.

2011-11-12T09:52:00.000-08:00

Contempló desde fuera el despliegue de plumajes, las vibraciones de las colas y demás cambios que dan los animales en su cortejo para aparearse, en los bares de la noche.
Revisó su idea de no competir jamás, y se sintió feliz de estar lejos de aquel ritual caduco, mientras centraba su atención en animales más interesantes que, naciendo macho, se van transformando en hembra para tener su propio hijo sin ayuda de nadie.... ¡Cuanto hubiera deseado formar parte de una de aquellas especies! Seguro le habría salido un bebé precioso, y lo hubiese educado en la mejor forma, la Universal.
Aborreció cualquier ambiente de pelanduscos, atiborrados de alcohol y drogas, para superar el miedo a quedarse solos, sin aparearse, y como, torpemente y aturdidos por el alcohol y los estupefacientes, sacudían sus plumas para atraer a la hembra de su especie.
Cuan afortunada se sentía, de no pertenecer ni a un bando ni al otro, y ni siquiera necesitaba ese despliegue de medios y vibraciones de cola. Mientras contemplaba aquel espectáculo agónico, pasaron una transexual y un gay, a pavonearse en un medio aparte, su propio “ghetto” apareador, ante la hostilidad de machos y hembras de su propia especie, y como uno de los machos contempló la silicona pegada al culo de la transexual.
Quién sabe si con un par de copas más, sería capaz de estafarla, como hacía con las hembras de su especie...
Deseó de nuevo ser Medea, y vengarse con toda su maldad perversa, de bruja redomada, ante tanta estafa, tanto sueño y promesa incumplido. Se retiró ante la única opción que le quedaba: expulsar a aquel gigante vikingo que se había instalado en su casa y se creía ya dueño de todo. A las seis de la mañana lo expulsó poniéndole sus pertenencias malolientes en la puerta. Él sólo atinó a decir: “no tienes corazón”, y ella deseó con todas las fuerzas de su alma que fuera cierto.

Caso "Angie" 4-F

2011-11-12T08:57:00.000-08:00

http://www.desmontaje4f.org/

Atenas, o la Justicia del buen gobierno.

2011-11-01T17:36:00.001-07:00

Grecia, a través de su presidente, convoca un referéndum popular para saber que opina el pueblo de su esclavización por los bancos luteranos y francófonos.
La gruesa moral alemana, en boca, más bien bocaza, de su primera ministrucha, ha telefoneado a la Francia que lleva alzas en los tacones “para parecer más alta”, mostrando su complejo de enana.
¡Cuidado!-ha dicho la súper-ministrucha a su amigo el de los tacones alzados- nos van a joder el negociete los esclavos mediterráneos....
Jummmm-respondió al otro lado del teléfono el de los tacones alzados- no se lo pondremos tan fácil.....
¡Esto me costará perder 25 kilos más! ¡Estoy horrorizada!
Se nos han sublevado los esclavos, le seguirán Portugal, Irlanda y España, nunca debimos fiarnos de ellos con lo bien que nos iba en nuestro “club prerrogativo de Roma” allá por los años 50...
¿Como podemos admitir que una nación de oscuritos nos plante cara y pueda salirse de nuestro molino de euros?
¿Algo habrá que hacer no?
Espera, me llora mi Brunni y su bebé-dijo tacón alzado-voy a tener que colgarte y te llamaré de madrugada. Entonces tramaremos algo para que los oscuritos del Sur no se nos subleven, ¿Quizás otra Gran Guerra Europea? Vete pensándolo querida. Y colgó ante el enfado de la gran salchicha ministra.
Esta vez parece que no tenemos escapatoria, EEUU nos presiona, Israel nos desautoriza, ¿que haremos? Dijo mientras devoraba un struddel con semillas de amapola tras otro. Los oscuritos, ¡ya les daré yo referéndum a estos oscuritos!
Pensaré alguna guerra bacteriológica, o diremos que tienen armas tóxicas, pediré el auxilio de la OTAN, les diré que quieren imponer el burka, algo habré de hacer ¿que diría de mi Lutero si no lo hago?

Muertes de perro. La poeta (y 2), de Gregorio Morán en La Vanguardia

2011-10-28T01:07:00.000-07:00

SABATINAS INTEMPESTIVAS

La amarga historia de Patricia Heras empieza como esos guiones de Hollywood, donde los policías mienten, los ciudadanos miran para otro lado, los jueces bostezan, los carceleros corrompen y los presos esnifan hasta los polvos de talco. Mientras, la víctima inocente contempla más allá de la desolación y el espanto, que se está “comiendo un marrón” del que apenas sabe nada, salvo que acaba de entrar en el infierno. Y que gritar la inocencia en una cárcel es como leer la Biblia en un prostíbulo; gimnasia intelectual.

Pero en las películas de Hollywood que tratan historias como la que le ocurrió a Patricia Heras en Barcelona siempre aparece, ya bien avanzada la cinta, un personaje positivo. Un abogado, un juez despierto, una periodista sagaz, incluso un funcionario de prisiones digno que asume “un exceso de celo” -desde que Talleyrand instituyó el “jamás demasiado celo”, el exceso de celo es de una radicalidad revolucionaria- defendiendo al inocente y sacando poco a poco, secuencia a secuencia, la verdad de la historia. Es entonces cuando la víctima del “marrón”, humillada y ofendida, recupera la normalidad y los espectadores pueden volver a casa con la sensación de vivir en una sociedad difícil, pero donde no cabe el pesimismo. Siempre me impresionó que los contratos de los directores de Hollywood tuvieran una cláusula sobre los finales de sus películas. Los decidían los productores.

Eso es el cine y la historia de Patricia Heras es la vida. Aquí no aparece un Gregory Peck que salva a la víctima injustamente acusada, sino al contrario, esta es una historia sórdida, de seguro que muchas veces repetida pero que tiene una componente que la convierte en singular. La protagonista, con toda seguridad, era un ser excepcional, sensible, independiente, inteligente y culta. Quizá insegura, pero hasta eso sería un síntoma de talento. La gente segura es peligrosa porque se aferra a las certezas, y las certezas, o son mentira o caducan.

Yo no tenía ni idea de quién era Cindy Lauper, jamás la había escuchado. Ahora lo sé, a mi pesar, gracias a Patricia Heras. Era una viernes, a principios de febrero de 2006, y entre broma y chiste a Patricia se le ocurrió que le cortaran el pelo a lo Cindy Lauper, pero pasándose; una cabeza de mujer en dados, cuadraditos, entre el dos y cero, con blancas y negras como el tablero de ajedrez, y vestirse en revoltijo, que se decía antaño, con una malla bajo el sujetador, y a gusto y placer. Si hay algo que afirman quienes conocieron a Patricia Heras es que “el vestirse, su apariencia, era un modo con el que nutría de significado su estar en el mundo”.

Y se fue de fiesta con su amigo Alex, y comieron, bebieron, fumaron e hicieron todo aquello que les apetecía hasta la madrugada, que agarraron la bicicleta y se pegaron un toba en esas zonas de la Barcelona-Sur-Mer que uno debe evitar a ciertas horas y ciertas noches. Un incidente, nada importante; una brecha en la cabeza, el chico, y algunos magulladuras ella, eso sí, con mucha sangre, tanta como para llamar a una ambulancia, que llegó algo tarde, como suele suceder, y que les trasportó con un detalle añadido de buena crianza, permitiéndoles meter la bicicleta dentro. Es importante la bicicleta, al menos yo se la doy en esta historia, porque desaparecerá con menos rastro que la inocencia.

Tienen la mala fortuna de que les lleven al Hospital del Mar y ahí da comienzo la pesadilla. Allí coinciden con varios detenidos tras los incidentes del desalojo de una casa de okupas en Sant Pere més Baix, y con los urbanos indignados porque varios de los suyos están heridos. Uno de ellos quedará parapléjico. En la sala de espera del hospital acaban todos sumados. ¿Acaso una chica con esa pinta no pertenece a la misma cuadrilla de okupas? El relato que ella misma hará de la situación en la que se ve metida pertenece al género de la picaresca trascendental. Patricia esperaba que le hicieran una radiografía para comprobar si el golpe había dejado secuelas, y acaba esposada y sin bicicleta.

Lo que viene luego es muy vulgar, tanto como la brutalidad. “De repente aparece un tipo con un pasamontañas tapándose le cara y cámara en mano me empiezan a grabar, dura unos minutos en robarme el alma y cuando termina de filmarme me da por hablar. De nuevo les explico que todo es un error, que nosotros hemos tenido un accidente de bici”. Ya no hay bicicleta, ni noche de farra y alegría, ni accidente fortuito sino una culpabilidad por homicidio, imagino que en grado de tentativa. Ya es reo de la justicia, da lo mismo que lo expliques en castellano, catalán o arameo. Estás perdido. ¡Y con esa pinta! “Mi corte de pelo es el más famoso de la ciudad. Parece increíble pero me acusaron de homicidio por mi pelo”. Entonces lo único que se te ocurre es poder salir de ese fin de semana terrorífico y poder irte a casa a duchar, a mirar por la ventana y a pensar que la pesadilla ha terminado. Pero no es así, por mucho que expliques la bicicleta y el golpe y la ambulancia y la sala de espera del Hospital del Mar, estás perdido. “Ahora pienso lo bien que me hubiera venido ver alguna de esas películas sobre juicios y menos ciencia ficción, ya me lo decía mi madre”.

Patricia Heras entró en la cárcel acusada entre otras cosas de haber lanzado una valla metálica a un policía municipal, cosa que nadie, con sólo ver su aspecto y su figura, podría creer. Pero la bola siguió y su historia de la bicicleta debió de convertirse en un chiste carcelario. Entró en la prisión de Wad-Ras y escribió un dietario impresionante por su lucidez irónica. La convivencia en una cárcel de mujeres contada por una chica que sabe escribir: “No he perdido mi capacidad asombrosa de abstracción con lo cual no he perdido la sonrisa ni el buen humor, sólo perturbado por un increíble atasco intestinal”.

Le cayeron tres años. El Supremo los confirmó. “Lo más duro son las entrevistas con la Junta de Tratamiento -la que debe aprobar si pueden concederle el tercer grado-. Duele escuchar que si no reconozco mi delito no tengo voluntad de reinserción, ni arrepentimiento; hoy me ha dicho el psicólogo que eso es propio de psicópatas”. Cuando le permiten salir e ir a dormir a la cárcel, no hay unanimidad en la Junta. La jurista del grupo le dice textualmente “te perdonamos que seas de Madrid”, y ella escribe, alucinada, “creo que con eso ya me lo dijo todo”. El que pone más pegas es el psicólogo, “que encuentra lagunas en mi vida”.

Sé muy poco de Patricia Heras, que vino de Madrid a estudiar Filología en la Universidad de Barcelona, que se licenció, y la descripción que de ella hace una de sus profesoras: “Era de una sensibilidad y una lucidez que pocos más tenían dentro del aula. Además de persona extremadamente educada, había leído muchísimo y se había dedicado a reflexionar sobre las constantes humanas con refinamiento espiritual y rigor intelectual”. Lo había dicho ella misma a la juez de instrucción y al fiscal: “No soy okupa, no soy punki y no soy una desarraigada”. Pero se olvidó de añadir, “me visto y peino como me sale de los ovarios”. Mejor no haberlo dicho, la hubieran acusado de desacato.

Siguió así, saliendo y entrando de prisión, hasta que una tarde de martes, en ese momento que hay que ir preparando los bártulos para volver a la cárcel, abrió el balcón y se tiró. Fue el 26 de abril, el miércoles hará seis meses. Dejó versos, porque ya no quedaba otra cosa que dejar. “Mi reino está inerme y envenenado como todo mi ser… Me sé vencida”. La madre de uno de los procesados, Mariana Huidobro, escribió una carta a los responsables de su muerte, políticos y jueces, que llevarán sobre su conciencia, dice ella, este crimen impune. “Patricia era un ángel que necesitaba sus alas para volar y ustedes se las cortaron”. La conciencia de toda esa gente pesa menos aún que los artículos de periódico que nunca salieron para homenajear a una poeta muerta, con final de perro abandonado.

Written by Reggio's
Octubre 22nd, 2011 at 7:20 am
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Pasolini, Maria Callas - Medea (1969) 07/12

2011-10-27T12:15:00.000-07:00

Mañana, siempre mañana...

2011-10-23T16:35:00.000-07:00

Desechó todo debate intelectual, por estéril ante un mundo que había sido gobernado por Stalin, y donde las teorías bailaban un vals desacompasado. Escuchó a dos estúpidos, declarándose liberales republicanos, en la televisión del Estado, y le repugnó tanto la idea que tuvo que apagar la televisión, antaño fuente de inspiración y de glamour, pantalla llena con la cara de Bette Davis fumando, y hoy llena de expertos de la nada, que divagaban entre el relativismo cultural y la democracia representativa, montados en una máquina de vapor llamada Occidente, que, definitivamente, había caído ahogada en su propio humo, ante el gigante asiático, verdadero propietario de la economía mundial, durantes siglos y siglos.

Le alegró, en el fondo, saberse partícipe de aquella caída, por su gesto árabe de encarar la vida, y vio como Alemania estaba maquillada de puntualidad y eficiencia, más arruinada que Grecia, a la que acababa de rescatar.

Recordó el bellísimo rostro de María Callas, y deseó un final así para toda esta basura, con ese rostro imponente de Medea, y aquel torrente de voz, espantando a la democracia, para siempre, de la representatividad, dándole la bienvenida a la democracia participativa, que el pueblo, en todo el orbe, clamaba en las calles en pequeños estallidos, que acabarían siendo un volcán imparable.

Fijó su mente en la Tierra, dando vueltas placidamente alrededor de un astro incandescente, y se figuró a todos aquellos declamadores profesionales, que ofrecían recetas mágicas para solucionarlo todo, cual vendedores de elixires de los “westerns” en blanco y negro, ardiendo por las llamaradas del Sol, aborrecidos por el Cosmos.

La consoló la imagen de su amada cosmonauta “Valia” Tereshkova, engañada por el aparato soviético para su propaganda infinita, y pensó en las víctimas de toda la propaganda, lanzada al aire mil millones de veces al día, llenando el cerebro de gente sin preparación, para absorberlos y convertirlos en esclavos de supermercados, comidas rápidas y vida ajetreada. Esclavos al fin, que deberían emprender el cántico de la música de Nabucco y liberarse de aquella fantochada, que les separaba en categorías convenientes para los césares de la podredumbre. Construir un solo país humano, en el que no bastase un cartel y una huella para votar, lleno de escuelas y hospitales, con jardines y dunas de arena...

Un país único llamado Tierra en el que la vida fuera algo más que esclavizar o ser esclavizado.

Recordó la cara de Muammar Gaddafi, abofeteado por una masa informe de incultos, que se llamaban a si mismos demócratas y cuyo dirigente máximo había sido ministro de justicia del ahora dictador, antes líder de Libia, linchado y muerto por la turba. Almacenó, en su mente, la cara de Saddam Husseín, encontrado escondido en un agujero, la imagen del cadáver del hijo de Gaddafi, y los millones de muertos por la hambruna de Ucrania en 1930, apilados desnudos, para ser retirados en trenes y enterrados en fosas comunes. La cara y el discurso de Helena Ceaucescu antes de ser fusilada

Tanta barbarie en una sociedad que presumía de haber conquistado el Espacio exterior, utilizando a la Comandante “Valia”, para la propaganda de su barbarie, y la justificación de la nada más absoluta.

Las mujeres, siempre esperando a ser liberadas, como decía Wassyla Tamzali, mañana, siempre mañana, nunca hoy...

¿Cuando dirigiremos el mundo? ¿Cuando extirparemos esta barbarie, con nombre de hombre, que se extiende de norte a sur y de este a oeste?

Mañana, siempre mañana....

ADRIANA CALCANHOTO CLANDESTINO

2011-10-23T03:35:00.000-07:00

Asmahán

2011-10-21T12:03:00.001-07:00

Apartada del mundo.

2011-10-15T11:25:00.000-07:00

Se sintió bien, después de que todo se torciera y la economía no le favoreciese. Volvió a sentirse en sus cabales y desechó toda relación con el mundo, por impropia, descentrada y manipuladora. Al contrario que otras veces, no sintió la necesidad de correr al teléfono a solicitar ayuda en forma de voz. Discutió desgarradamente sobre lo fácil que es presuponer de alguien a quien no se conoce. Escuchó la voz gitana de África y quedó en paz, al encontrarse en su mundo, que cada vez se recolocaba más, una vez destruido aquel vacío relativista de la Globalización, basado en la Tiranía y la mentira.

No quiso asistir a fiestas, ni tumultos acusadores de falta de Democracia, la “monstrua marroquí” a la que todos nombran pero ninguno ha visto jamás... “Haguza”. La trompeta elitista la rechazó, y recordó la felicidad que le daba vivir en el Nordeste de Brasil, dónde todo se arreglaba al borde del mar, lleno de cocoteros y palmeras imperiales, alrededor de una música popular cualquiera, sin tanta exigencia intelectual falsa y vacía de contenido.

Relleno de alcohol, el trompetista se sentiría en New York de los años 30, sin saber que estaba en una ciudad provinciana del norte de África, que ni era colonia ni era nada, llegado aquel momento de la historia.

Seguiría el domingo, repleto de almas inmigrantes en día libre para asistir a su servicio religioso evangélico, Biblia en mano, con rostro indígena y mirada de odio al blanco. Parejas embobadas se cogerían de la mano en aquel infra-tempo que el Capitalismo les daba para volver a la esclavitud del lunes.

Postergó el amor para otra civilización, y se dispuso a tender su lavadora, una vez lavados los platos. No sentía angustia ni falta de nada, y eso la hizo respirar satisfecha, en su infinita soledad.

Vai saber... Adriana Calcanhoto

2011-10-14T04:52:00.000-07:00

Adriana Calcanhoto

2011-10-14T04:44:00.001-07:00

De la chatarra y su poder corrosivo.

2011-10-05T15:26:00.001-07:00

La mayoría de las veces, nuestras vidas van quedando llenas de “chatarra espacial”, como la que circunda la Tierra, y que hay que vender o deshacerse de ella, pues llega a convertirse en un lastre insoportable. Estafadores emocionales, que te han hecho creer que la vida es engañar y ser engañada, a fuerza de entregarte al yunque y al martillo del falso amor.

Pueden ser estafadores ocasionales, “descuideros” llamémosles así, o verdaderos profesionales que te hacen un agujero en el alma, difícil de cerrar.

Se da la paradoja de que el verdadero estafador, al final es el único estafado, pues una vez cometido el delito queda flotando alrededor del alma de una, como si de chatarra espacial se tratase, girando para siempre en nuestra órbita, debiéndonos algo que nunca podrán pagar.

Bonito castigo el de quedarse adherido a un planeta radiante de luz, sin poder acercarte nunca más, y sólo poder mirarlo de lejos, como una tuerca perdida, o un destornillador que se escapó de la mano de cualquier astronauta.

Podemos llamar al viento Ruh, que hará que se hielen de frío, o llamar a los ángeles, que les aterrorizarán con su colosal tamaño al topar con seres de corazón podrido, convertidos en tuercas y tornillos retorcidos, pero la mejor solución es cambiar la órbita, y que se precipiten para siempre en el negro vacío, a la espera de ser tragados por algún agujero negro.

Para variar la órbita, hay que tener un instinto animal muy fuerte, buenos asistentes-lobos y cernícalos servirán- con agudas garras y dientes, para que te ayuden a despedazar al enemigo-chatarra, y así seguir felizmente tu trayectoria cósmica, de manera más leve, sin tanto imán pegado que casi no te dejaba dar vueltas sobre ti misma, para poder contemplar la belleza majestuosa de tu atmósfera, el mar que te recubre, el magnetismo de los satélites que te influyen, y poder contemplar de nuevo una aurora límpida, ésta vez, sin chatarra...

Girando en su propio centro...

2011-10-02T15:44:00.000-07:00

Se había percatado en los últimos días, de lo lejos que se encontraba de ciertos comportamientos, estilos de vida y de millones de personas, que no significaban ni una mota de polvo para ella. No se sentía triste por eso, al contrario parecía que había vuelto a su eje, y el sol volvía a salir por dónde debía. Seguían engañándola, queriéndola hacer responsable de cosas que ella opinaba, como si de un Juicio se tratase. No lo consintió, y arrimó el hombro para encontrar su felicidad, alejándose de aquella panda de viejas urracas, que le habían picoteado la capa de oro, sin llegar ni siquiera a rasgarla.

Se apuntó a la reflexión en soledad, lo cual no le impedía salir hasta las 6 de la mañana, para descubrir una miríada de hombres infelices, que reconocían sin pudor que se marchaban, porque si no esa noche no tendrían sexo.

Se sintió vulnerable y herida en su sensibilidad próxima a Beirut, Agadir y Orán, malentendida por aquella panda de borrachos de ambos sexos, que salían a entrelazarse estupefactos por el alcohol y las drogas. Jamás imaginó que tuviera que contemplar ese espectáculo viejo, como la vida misma, y se sintió aterida, con un frío que le venia del alma, y deseó ser Perséfone, para marcharse al Reino oscuro durante seis meses, sin voluntad, raptada por el más oscuro de los reyes, que la entendiese y se emocionase con ella al oír la voz de Warda cantando con Asalah, mientras veían crecer los brotes de su plantación que la devolvería a la luz, una vez pasado el invierno.

La vida no parecía prestarse a colaborar mucho, ni siquiera en lo del rapto, y decidió fundir sus dos lados, el de hombre y el de mujer para comprenderse y amarse como jamás nadie lo había hecho ni lo haría. Se concedió la licencia de tener paciencia, de que la Hora llegase, de que los sucesos vinieran uno tras otro, sin buscarlos, más instintiva y animal que nunca, de raptarse a si misma.

Deseó estar al norte, refugiada en su hermano leñador tan dulce y bueno con ella, y lo echó en falta. Deseó abandonar aquella vida triste y vulgar, como decía Rita Lee, que llevaba junto a aquellos hombres que no sabían valorarla, o a los que ella no era capaz de mostrar su verdadero ser, escondido tras el velo, de tanto ser vapuleada.

Sabía todo: que era ella quién se prestaba a aquel juego, ella quién le abría la puerta de su corazón a aquellos estafadores de poca monta, ella, quién meneaba la cola ante la menor caricia, y deseó desechar todo ese material de chatarra de su vida. Pensó en como lo haría, una mujer tan práctica como ella...

Presentación Libros, Elena Morales, "Librería de Mujeres de Canarias"

2011-09-28T07:40:00.000-07:00

Presentación Libros "Librería de las Mujeres de Canarias" Ánghel Morales

2011-09-28T07:30:00.000-07:00

Presentación "Librería de las Mujeres de Canarias"

2011-09-28T04:10:00.000-07:00

Audio, preesentación de mis libros, Felisa Martín Capote.

2011-09-25T04:33:00.000-07:00

De imsomnios, arte y democracia.

2011-09-18T19:46:00.000-07:00

Andaba dando vueltas en la cama, como la noche anterior, cuando se acordó de que había recibido una carta, esta vez electrónica y no con la preciosa caligrafía de Edna Constant, en la que se alegraban de encontrarse de nuevo, y ella de tener un “Faraón” en su vida, palabra que ella colocaba con mayúsculas antes de mi nombre y dirección, en las cartas postales que le había enviado.

En un lugar tan deslocalizado y remoto como es Maceió, Estado de Alagoas que se segregó de Pernambuco, allá por 1889, encontrar un sobre y un papel, un bolígrafo para escribir una carta es tarea ardua os lo aseguro...

Durante mi estancia allí sólo vi una librería, instalada en un “shopping-center”, que estaba liquidando por la falta de ventas, en la que compré un libro de Lacan, que hablaba sobre Sherezade, que aún conservo.

En aquel paisaje indómito, rematado con una avenida litoral calcada en todas las ciudades brasileñas, mucho cocotero y lanchas de pedal para turistas, viví con mi amiga Adriana en su casa y conocí a la señora Edna, con la que tenía frecuentes conversaciones sobre arte, vida y milagros de la feminidad y supervivencia de una señora que regentaba, ella sola, un centro cultural, convertido hoy en institución estatal, en la que se exponían todo tipo de obras artísticas, desde pinturas a fotografías, dónde conocí al ilustre pintor alagoano Delson Uchoa, así como a profesores de la Universidad Estatal que daban clase sobre arte, y en las que ella siempre incluía al personal del barrio, sobre todo niños, llamado “Garça-Torta”y situado como a 20 Km. del centro de la ciudad, un antiguo poblado de pescadores, hoy en día invadido por mansiones al borde del mar con una puerta privada que da a la playa.

Aún así, todo el mundo esperaba la llegada de los pescadores a mediodía, que navegaban en jangadas, especie de balsa con vela triangular y que después de vender las piezas mejores, repartían entre los pobres todo lo restante.

Todo mi arte lo debo a aquella casita de dos plantas, que mi amiga Adriana había alquilado, y en la que me invitó a pasar un verano, inolvidable para mí. Todos mis dibujos los hice en aquella mesa de trabajo inventada por Adriana y Saulo, su marido, y mi escritura empezó a tomar cuerpo al ser guiado hasta Clarice Lispector por Cinthia, jefa del cuaderno de cultura del periódico “O jornal da tarde” de Maceió, comentando que las cosas que yo escribía le recordaban al lenguaje de la gran dama de las letras brasileñas.

Sólo mostrar mi agradecimiento eterno a todas aquellas personas que valorizaron mi trabajo y me dieron un espacio de convivencia, para desarrollarme plenamente como ser.

Delson Uchôa

2011-09-18T19:40:00.000-07:00

Delson Uchôa

Frisson Elba Ramalho

2011-09-14T04:02:00.000-07:00

Malditos, una y mil veces malditos.

2011-09-13T16:24:00.000-07:00

Recordó, cuando aún siendo una niña cayó en las garras de aquel depredador, degenerado y maligno. Nunca más volvió a ser la misma. Se volvió una niña extraña, no comía, y se adentraba en la lectura de libros cada vez más gruesos, para alejarse de aquella tortura, de la que no tenía como escapar.

Andando el tiempo, cuando pudo huir de aquel infierno, siguió encontrándose con aquellos malditos seres repugnantes. Había sido bien entrenada para satisfacerlos por el peor. El mismísimo Diablo.

Vagabundeó por la vida bebiendo, drogándose y deseando que apareciera uno, lo bastante malvado para asesinarla, y dejar aquel mundo que ya no significaba nada para ella.

Ya no podía ser madre ni tener una familia, jamás podría confiar en el amor de un hombre sin recordar a cada segundo aquella tortura infernal, que duró desde los ocho años hasta bien entrada su madurez en la que por fin, llegó a las manos adecuadas y empezó a pensar de otra manera.

Con si vida destruida para siempre maldijo a cada uno de aquellos miles de diablos que habían abusado de su inocencia, de su entrega y su amor, que nada conseguían vencer.

Viajó sola por los lugares más peligrosos, convirtiéndose en Kamikaze de si misma, de su propia vida, deseando morir mil veces, una por cada una de las que la habían humillado y se habían reído de su amor y de su inocencia.

Maldijo a toda aquella gentuza, hombres que la habían dejado llena de amor a la vuelta de una esquina, hasta que llegada la noche, ella se daba cuenta de que nunca regresarían.

Vagó siempre sola por el mundo con una sombría figura, llena de magnetismo, atrayendo a todo depredador posible.

El día que dejó de llevar aquella vida, aún venían a llamarla por teléfono, mientras vivían su asquerosa vida al lado de sus esposas, sacrosantas, mientras ella era el juguete de la ignominia. Con ella daban rienda suelta a lo que en realidad eran, depredadores libidinosos, incapaces de tener en cuenta su corazón destrozado en tres millones de pedazos, que empezaban a, lentamente, recomponerse...

Taroudant-Marruecos, escena grabada con teléfono móvil.

2011-09-13T10:39:00.001-07:00

Video realizado por Mohamed Ait-Tajer en Tadnest, provincia de Taroudant, Marruecos

Soñando, tirada en la cama, con el amor que ya fue.

2011-09-10T23:37:00.000-07:00

Se resistió a dar el brazo a torcer, y se tiró boca arriba encima de sus almohadones rosa, de cachemir, soñando con todo el catálogo de amor que la había despreciado, por ella misma no saber lo que era el amor.

Confundir sumisión con amor, a veces, en la mayoría de los casos, nos lleva a tener un amor psicópata, inexistente.

Los psicópatas no pueden amar ya que no tienen emociones. Soñó entonces con un uniforme británico que la venía a rescatar de la invasión, traicionando a su patria por el gran amor que sentía por ella y ayudándola a escapar de Lisboa en los galeones británicos en los que huyó la corte de la invasión napoleónica, estableciéndose en Río de Janeiro.
Una simple esclava no viajaría en los navíos de la realeza de Bragança, y se besaron apasionadamente, antes de que ella subiese a la chalupa que la llevaría a la nao.

Nadie imaginó el poder femenino de las esclavas al establecerse el acuerdo de Bragança, una vez superado el problema napoleónico y Juan VI, dejando en el poder al Emperador de Brasil, Don Pedro, con título de virrey....

Ella se sentía heredera de Xica da Silva, esclava que tuvo trece hijos con el contratador de diamantes Joâo Fernandes de Oliveira, teniendo trece hijos, a los que su padre dio su apellido, cosa extraña por aquella época con los hijos tenidos con concubinas negras.

Pensó en el amor de su navegante precioso, negro, con el que ejercía de concubina, ya que él le había dicho que estaba casado desde el primer día y se arrobó en su recuerdo, sintiendo el olor del perfume de su piel, su suavidad y su ternura, mezcla de fiereza, sinceridad y naturalidad ante todo. Esto lo hacían irresistible para ella, la esclava, al fin Liberta.

Arado con Camello, Canarias, hacia los años 50

2011-09-07T03:23:00.000-07:00

"Yo denuncio" DTGC

2011-08-30T23:47:00.001-07:00

Se aceptarán comentarios.

2011-08-29T10:07:00.000-07:00

Sólo identificados y no como "anónimos" Bon-chance!!!!!!

Seguidores "non gratos"

2011-08-29T06:43:00.000-07:00

Se encuentran entre los seguidores de mi blog personas que no son bien recibidas aqui. Ruego que se retiren y dejen de seguir mi blog. No hacen falta nombres, no me va la "checa" de Stalin, aunque a veces lo echo de menos....

Nadine Labaki, nueva película.

2011-08-28T02:55:00.001-07:00

Decisiones, gravedad y peso.

2011-08-27T11:05:00.000-07:00

El rapapolvo que se había llevado de su madre por publicar la vida de su Tía y de su Bisabuela, que ni siquiera pertenecían a su linaje, por mucho que las conociera, la incitó a sospechar en la influencia en la opinión de su madre, de alguien próximo, que no tenía por que leer algo si no le apetecía.

Le molestó gravemente la intromisión en su literatura, con mayúscula, de prejuicios conservadores que no creía capaces de valorar tamaña obra, y se sintió halagada por el amor incondicional de su loba que se subió con ella al sofá y la besó con cariño, como una hija besa a su madre.

A veces el exceso de celo en el amor de una madre por una hija hace que, éstas se confundan a la hora de tomar decisiones, y escojan el rumbo equivocado.
Ella no se sentía equivocada en nada pues desde que fue púber decidió no tener hijos cosa que la alegraba profundamente, ya que había sido una decisión libre.

Andando los años tuvo que criar muchos hijos de madres en apuros o simplemente irresponsables y no echó en falta no tener hijos propios.

Amaba contemplar una amapola gigante y el aroma del patchouly, cosa extraña en aquella época, que llevaba toda la tarde observando en los anuncios de la televisión, con fruición de socióloga, describiendo problemas y sin tener la obligación de resolverlos. Los niños presumían en los anuncios comerciales de tener mucho que enseñarles a los mayores, de sentirse libres a la hora de tomar decisiones sin haber alcanzado la pubertad, de una independencia falsa que les daba el Capitalismo, en nombre del consumo y de la producción industrial de masas.

Se le quitó un gran peso de encima, y atesoró con cariño los buenos momentos vividos al lado de sus amantes, a la manera de su tía, reconociéndose en ella, y en su abuela, comadrona de profesión en unos tiempos en los que no existían los antibióticos, ni la penicilina y en los que no había tiempo para prestarle a los psicóticos.

Se sintió aliviada al saberse fuera de la sociedad de clases, descrita por Marx hasta la saciedad, y se alegró, al reconocerse en sub-clase, según los Neo-marxistas. Era tan pobre y estaba tan apartada del pastel económico, que ni siquiera formaba parte de una clase, y por tanto quedaba fuera de la Lucha.

Del corazón de piedra y de la avioneta al desierto.

2011-08-24T16:48:00.000-07:00

Andaba animada, haciendo planes, hasta que se topó con el colmo de su desgracia. Deseaba ir sola, en una avioneta al Sáhara y quedarse allí una semana, para poder pensar con claridad, en todas las decisiones que la habían tomado al asalto desde el pasado febrero, obligándola a actuar, a poner un parche aquí, coser con sutura allá.

No se sentía víctima para nada, e incomprendida tampoco, solo deseó que su corazón se convirtiera en piedra. Deseó alejarse de sus amigos, de su familia, y pasó quince días sola, encerrada en su casa, con la única compañía de la red, que a veces la saturaba, y de su loba fiel, pues los cernícalos aprovechaban el buen tiempo para anidar.

No podía evitar sentir aquel dolor tan grande que le partía el corazón en mil pedazos, hasta que se le quedó hecho una piedra de hielo.

Deseaba estar viva y desear, también sentir, pero pensó si le compensaba todo aquel maltrato, que ella misma permitía y buscaba.

Colocó henna en su cabello, cuerpo y manos, preparándose para el final de Ramadán y pensó, con quién podría compartir la fiesta del Aïd-Al- Kabir. Llegó a la conclusión de que la pasaría sola, como siempre, y asumió para siempre lo que pensó una vez en Alagoas-Brasil: “demasiado puta para las putas, y demasiada señora para las señoras”.

A partir de ahí, deseó estar sola para siempre, evitar cualquier tipo de compañía, e incluso retirarse de su propia familia.

Se topó de repente con un dolor espantoso que no quería compartir con nadie y que sólo deseaba conservar con ella, para saber para siempre lo malvada que es la Humanidad, y la Vida en cualquiera de sus aspectos.

Los vampiros malolientes, que deseaban aumentar su sufrimiento.

2011-08-23T01:03:00.000-07:00

Una noche escuchó una conversación entre un hombre y una mujer, y el hombre le pareció muy atractivo, casi magnético.

No pudo evitar entrometerse en el debate, que versaba sobre la salud, dadas las miradas que el hombre le lanzaba, llenas de fuego, y dijo: “Hay que saber leer entre líneas”, sólo eso, eliminando de un plumazo a la interlocutora del hombre.

Pasaron los días, y lo volvió a encontrar, como por casualidad, más tarde supo que no era así y que todo pertenecía a un plan urdido por el hombre, al que al final de la noche eterna descubrió como un joven, envejecido y maloliente.

Cuando la tuvo desnuda y rendida a su masculinidad, le sacó un contrato de teléfono, y ella se desilusionó de tal manera, que vino a llorar una semana después.
Fingió no darse cuenta de que estaba siendo utilizada por un mentiroso compulsivo, que sólo hablaba de filósofos misóginos europeos, y ella, en contrapartida y para zanjar tal despliegue falso de intelectualidad, le dijo que sólo le interesaban los clásicos rusos, como Pushkin, Tólstoi y toda la miríada de buenas obras que su familia había puesto a su alcance, mientras era una niña.

Había sido educada como una niña pesimista, una buena rusa, que seguía al dedillo el refrán soviético, que decía que “un pesimista es un hombre bien informado”.

Pasaron los días y él continuaba mintiéndole, y diciéndole que deseaba volver a encontrarse con ella en la intimidad, pero esto era ya imposible, por la trama descubierta entre brumas de endorfinas, que nublaban su mente al entregarse a aquel amante, lujurioso y desesperado.

Al final ella armó una verdadera estrategia de contra-choque digna de Josef Stalin, y desarmó todo lo pactado con respecto al contrato supuesto, diciéndole a él que confiaba en él al 3500%...

El vampiro abandonó su casa a la una de la madrugada diciéndole que “tenía que trabajar....”

Lloró a la mañana siguiente, por no poder abandonar su estrategia bélica, y tener que continuar siendo desconfiada y maligna, cosa que aborrecía.

El vampiro maloliente, tuvo la osadía de llamarla, para decirle una serie de excusas balbuceantes, que ella no se tragó, Le hizo probar de su propia medicina y añadió a la conversación, para finalizarla: “ no me llames más, por favor”...

De la Justicia y la conturbación.

2011-08-16T18:06:00.000-07:00

Tuve una tía, que ya ha muerto, que en su juventud fue llamada puta, allá por los años 40, cogió un adoquín de la calle y le sacó un ojo al tipo que se lo había dicho. He llegado a la conclusión, hablando con mi madre de que soy idéntica a ella, salvaje, indómita pero sobre todo LIBRE.

Fue condenada a un año de cárcel franquista, una mujer, por sacarle el ojo a aquel hombre podrido y cobarde, y lo cumplió.

Pasaron los años, y fue denunciada por abortista, en una época en la que los anticonceptivos estaban prohibidos, y hallados en su casa los instrumentos para realizar aquellas prácticas “ilegales”. De nuevo fue condenada y pasó de nuevo un tiempo en la cárcel.

Jamás la vi dudar de su libertad y tenía un amante, al que llamábamos en mi familia “Landrú”, pues tenía un mostacho de gitano e iba lleno de joyas. Fue la pareja más estable que tuvo, pero él era casado y así vivieron su vida. Recuerdo que el amante de mi tía tenía una moto muy bonita, y que me sonreía con sinceridad, pues veía en mi inocencia al escucharle un verdadero interés por sus palabras, sin juicios, tendría yo unos nueve o diez años. Recuerdo haberle preguntado por una extraña moneda que llevaba colgada al cuello y me explicó que era una ficha de un casino de Niza, metálica y que su valor era muy alto.

Jamás vi a mi tía afectada por los sucesos violentos que la obligaron a defender su independencia y pasar esta vida tan azarosa, nunca se conturbó, pues sabía que la verdadera Justicia, la de la libertad y la solidaridad, estaba de su lado y fue feliz.

Cuando murió, su casa, para mi era un misterio, y heredé el San Antonio de Padova que habían traído mis abuelas de Madeira, al emigrar y establecerse en mi ciudad. También una silla en forma de camello, que su hermano trajo de El Cairo, y en la que me gustaba sentarme cuando era niña e iba a visitarla.

Ella fue mala con su madre, le robó dinero, y escapó con ese capital a Barcelona a vivir la vida, mientras su hermano agonizaba en un hospital de tuberculosis, Su abuela Carolina fue partera allá por el principio del siglo XX y asistía los partos a lomos de un burro para trasladarse a un lugar al que hoy se llega en automóvil en diez minutos. He conocido a mujeres de cerca de ochenta años que me han dicho que mi bisabuela portuguesa las trajo al mundo y me siento orgullosa de venir de esa estirpe de mujeres libres solidarias y llanas. Mi bisabuela se negó siempre a hablar español y siempre hablaba portugués, como si todo el mundo la entendiese. Yo y mi sobrino mayor somos los únicos que hablamos esa lengua hoy día...

De los sueños, el mal humor y la tristeza.

2011-08-14T13:42:00.000-07:00

Escuchaba el Taqsim Bayati mientras pensaba en el extraño día que le había tocado vivir.

Había soñado con un hombre árabe y estaban los dos en una ciudad de Marruecos, probablemente Agadir, y hablaban y caminaban. La situación era de una familiaridad rayana al matrimonio, y se sintió muy bien a su lado. Era un hombre más bajo que ella de estatura, con una voz grave que le hablaba en idioma Chlou, Vestido con aquellos pantalones clásicos que tanto le gustaban a los hombres árabes y camisa de botones. Ella caminaba a su lado y sintió la felicidad presente, Se había dormido comiendo almendras tostadas y se despertó en un reguero de almendras sin comer, y triste porque sólo fuera un sueño. Quería sentir a ese hombre a su lado al despertar y hacer te para los dos...

Se miró al espejo, y vio sus ojos sin desmaquillar pintados de turquesa y marrón. Contempló sus cabellos de henna revueltos por la cama. Observó su tatuaje en la barbilla, y se sintió apesadumbrada, y hasta abrumada, por el peso de su feminidad tan poderosa, que hacía que necesitara tener a ese hombre por la mañana en el baño con ella, ducharse juntos....

Tomó café y te y no lograba despertarse y llamo a su amiga Carmen, heredera de los que degollaron al tirano Hernán Peraza, que inmediatamente, a través del sonido de su voz, le transmitió la calma necesaria para afrontar todo aquel peso.

Cocinó, lavó, estudió y aún así, sentía el peso de la falta de aquel hombre de sus sueños, en su vida, en su casa, en aquel mismo instante.

Fue sincera consigo misma y se dirigió al baño, ¡nada

como un buen Hamam para sacar todo lo malo...!

Escuchó la música dedicada a Hathor la diosa-vaca con un disco solar entre los cuernos, y se sintió mejor al lavar su cabello y enjabonar su cuerpo con jabón de argán.

Fumó un cigarrillo después del baño y se dirigió a su triste vida en espera de dormirse y soñar de nuevo....

Oxúm

2011-08-13T18:21:00.000-07:00

De cuando Farah encontró el traje de astronauta, y se preparó para el largo viaje.

2011-08-10T15:40:00.000-07:00

Farah preguntó al director del templo por la aproximación de Saraswaty y Tara a su vida, y él le respondió amablemente que lo miraría y le daría una respuesta. Dobló la esquina y allí estaba, su traje de astronauta en una vitrina, como si se vendiese y ella decidió comprárselo para partir de una vida de dolor profundo hacia el espacio cósmico de la felicidad.

Muchos quedarían atrás definitivamente pues no habría viaje de retorno y se despidió agriamente de recriminadoras, sucios y mezquinos, como asegurándose de que así su viaje sería un éxito total. A la mañana siguiente acudió al Programa Espacial y contempló en la lista como había sido aceptada para realizar el viaje sin retorno que tanto ansiaba. Sería la primera cosmonauta musulmana y feminista que llegase al planeta de la Felicidad y así lo pensó, sonriendo para si misma, para luego decírselo al director de viva voz....

Pasó la mañana entre brumas. No es fácil partir para tan larga travesía después de tantos años de arduo entrenamiento, levantándose en las madrugadas frías para seguir fielmente su propósito, inculcado desde la infancia por su padre, al mostrarle la foto de la Comandante “Valia”, Valentina Tereshkova, convertida en la primera mujer cosmonauta.

Su padre le dijo: “un día quiero que seas la primera musulmana que vaya al espacio, y que vivas en la Libertad que yo te he dado para siempre de ser lo que desees” y ella lloró abrazándolo, pues era la única persona que había comprendido su sueño, apoyándola en todo. Contempló el hiyab negro de encaje que le había dado para poner debajo de su casco espacial y lloró de emoción, ante la partida que su padre ya no podría contemplar. Él viajaría con ella, a través del velo bordado que le había comprado en una tienda muy cara, teniendo que soportar los gritos de su madre cuando llegó y lo mostró a Farah, cogiéndola entre sus brazos....

texto y foto originales de Jesús Azcona Cubas.

El Hiyab desciende sobre Medina Mujeres - 15/04/2002 0:00 - Autor: Fátima Mernissi - Fuente: webislam

2011-08-04T08:43:00.000-07:00

El Islam, militarmente maltrecho y contestado por los civiles medinenses, sacrificará a las mujeres esclavas para proteger a las aristócratas. Cuando las mujeres, de toda condición, comenzaron a ser acosadas en las calles y perseguidas por hombres que las sometían a la humillante práctica del ta'arrud, literalmente «cruzarse en el camino de una mujer para incitarla a fornicar», a cometer la zina, el problema del Profeta ya no era liberar a las mujeres de las cadenas de la violencia preislámica, sino sencillamente garantizar la seguridad de sus propias esposas y de las de los demás musulmanes, en una ciudad desenfrenada y hostil.
Para resolverlo, comenzó informándose de las causas inmediatas del fenómeno y procedió a una investigación, siguiendo su método habitual: enviar emisarios que se informen entre los que así actúan. Que expliquen su comportamiento: «Sólo practicamos el ta'arrud con las mujeres que creemos esclavas» (1), especulando sobre la confusión de la identidad de las mujeres que abordaban. Por ello, Alá reveló la aleya 59 de la azora 33 en la que aconseja a las mujeres del Profeta que, con el fin de que se las reconozca, desplieguen por encima de ellas sus yalabib (yudnaina alayhinna min yalabibi‑hinna). Así pues, no se trataba de un nuevo elemento de la vestimenta, sino de una manera nueva de ponerse el antiguo, de distinguirse mediante ese gesto. (2) Según el diccionario Lisân al‑'arab, el yilbab es un concepto muy vago, que puede designar muchas prendas de vestir, de la simple camisa (qamis) a un tejido, pasando por una especie de sobretodo (milhafah). En una de las definiciones de este diccionario, el yilbab se describe como una tela muy amplia que lleva la mujer, en otra, como una tela que la mujer utiliza para cubrirse la cabeza y el pecho.
Que las esclavas fueran reducidas a la prostitución es un hecho establecido por el propio Corán, espejo de la vida social y de las prácticas preislámicas. La aleya 33 de la azora 24 (an‑Nur, «La luz») que aborda el problema de la zina, el desenfreno moral, constata la existencia de una prostitución organizada en Medina. «No forcéis a vuestras esclavas a prostituirse (al‑baga ) para obtener bienes de la vida de este mundo cuando ellas quieran ser honestas.» (3) Al-lâh aconseja a quienes se entregan a esa clase de comercio «redactar un contrato de emancipación para vuestros esclavos que lo deseen». (4) La Isaba, la colección de biografías de los primeros musulmanes, nos da detalles sobre la vida de Umaima y Musaika, dos esclavas de Abdalâh b. Ubayy, «a las que forzaba a prostituirse, y que fueron a quejarse al Enviado de Al-lâh [nos dice b. Hayyarl. Para responder a su queja, Al-lâh reveló la siguiente aleya: “No forcéis a vuestras esclavas a prostituirse...” ». (5)
Abdal-lâh b. Ubayy es el hipócrita de la tribu de los Jazraj que hizo correr las calumnias sobre Aixa y Saflian, el joven que la había llevado al campamento cuando el asunto del collar. Estaba acostumbrado a ejercer la violencia y la coacción sobre sus esclavas: «Abdal-lâh b. Ubayy pegaba a Musaika para forzarla a que se le entregase,. con la esperanza de preflarla y disponer después del hijo que naciera de esa unión.» Ibn Hayyar insiste sobre el hecho de que «los bienes de la vida de este mundo» que Abdal-lâh b. Ubayy buscaba a través de Musaika eran, por encima del placer sexual, el hijo esclavo que podría nacer. (6) Como Musaika era musulmana, Al-lâh tuvo que intervenir a través de esas aleyas que condenaban a la vez la prostitución y la violencia contra las mujeres esclavas. Musaika «se negaba a prestarse al acto que la forzaba a cumplir Abdal-lâh ». Así se comprende por qué ese hombre se ensañaba tanto contra Muhámmad y era uno de los jefes más virulentos de la oposición medinense. Las ideas de Muhámmad sobre la concesión a las mujeres de los mismos derechos que a los hombres privaban a los Abdal-lâh-s b. Ubayy de importantes recursos financieros procedentes de la esclavitud de las mujeres. El Islam sólo podía constituir una ruptura con relación a las costumbres de la época politeísta si lograba romper las prerrogativas de la aristocracia tribal y se oponía a la esclavitud de ambos sexos, logrando que la noción de individuo en su calidad de creyente fuera no sólo lógica, sino necesaria.
Esa nación de iguales, la Umma musulmana, no podía emerger sin condenar la esclavitud, y especialmente la esclavitud de las mujeres, en la que se producían abusos manifiestos. Pero había una razón mucho más pragmática que llevaba al Islam a cambiar la condición social de la mujer esclava. La familia musulmana constituía una novedad en la medida en que imponía restricciones a la gran libertad sexual que existía antes. Resulta francamente difícil comprenderlo, ya que la familia musulmana nos parece, en la actualidad, una célula particularmente permisiva con el hombre, marido polígamo y poseedor de ese milagroso derecho de repudiar sin pensárselo dos veces a su mujer, que no tiene más que pronunciar las palabras «te repudio» para que el juez consigne por escrito su deseo. Pero el hombre preislámico tenía una sexualidad tan permisiva que las dos reglas musulmanas, la de idda (período de viudedad que se impone a la mujer divorciada o viuda para que no vuelva a casarse antes de un número determinado de meses) y la de la paternidad, que establece el parentesco del hijo con el genitor, parecían unas restricciones enormes. Aunque el conocimiento sobre el período preislámico deja mucho que desear, podemos avanzar que prácticamente toda mujer que no fuera aristócrata, ni contara con una tribu que pudiera rescatarla en caso de guerra y, en la vida cotidiana, con la protección de un marido que utilizara el sable con destreza, era una mujer en perpetuo peligro. Peligro de ser capturada, peligro de ta'arrud, peligro de ser sometida por su raptor a esclavitud. El Islam no podía instaurar la familia musulmana patriarcal, en la que la regla mínima es saber quién es el padre de la criatura, sin tener en cuenta la suerte de las esclavas. Insisto en ello porque estimo que el haber recurrido al hiyab como método de control de la sexualidad y de protección de una cierta categoría de mujeres en perjuicio de otra, pone de manifiesto esa mentalidad y permite que se perpetúe, que continúe.
Si el hiyab es una respuesta a la agresión sexual, al ta'arrud, es a la vez su propio espejo, condensa y refleja esa agresión al reconocer que el cuerpo femenino es ‘awra, literalmente «desnudez», cuerpo vulnerable y sin defensa. El hiyab de las mujeres, tal como lo definió Medina en plena guerra civil, es de hecho el reconocimiento de que la calle es un espacio donde la zina está permitida. El término ta'arrud contiene la idea de violencia, presión y coacción: «A las esclavas [cuenta b. Saad] que estaban en Medina, las provocaban los insensatos, que las abordaban en la vía pública y las agredían. En aquellos días, a la mujer libre que salía a la calle, y cuyas ropas no se distinguían de las de la esclava, la confundían con ella y sufría el mismo trato.» (7) B. Saad es uno de los pocos historiadores de los primeros siglos en el que encontramos una cierta distancia con relación a la materia sobre la que trata y un intento de síntesis. Distingue más allá del incidente en el que el hiyab fue revelado, la boda de Zaynab, las causas profundas que condujeron al legislador, el propio Alá, a recurrir a una solución tal.
No puede comprenderse la decisión de recurrir al hiyab si no se entiende lo que representaba zina, esa sexualidad «ilícita» contra la que luchaba el Islam, y si no se vuelve a la época preislámica y a sus leyes. Bujari enumera cuatro tipos de matrimonio preislámico. «El primero se hacía como el matrimonio actual: el hombre dirigía su petición al tutor de la mujer o a su padre, le asignaba una dote y consumaba después el matrimonio. La segunda clase tenía lugar de la manera siguiente: el hombre decía a su mujer: 'Cuando te purifiques de tu menstruación, manda que le digan a fulano que quieres cohabitar con él'. El marido entonces se aislaba de su mujer y no la tocaba hasta que no mostrara síntomas de embarazo resultado de la cohabitación con ese hombre [ ... ]. La tercera clase de matrimonio se practicaba así: un grupo de individuos, un máximo de diez, tenían relaciones con una misma mujer. Cuando la mujer quedaba encinta y paría, una vez pasados unos días después del parto, mandaba llamar a esos individuos, y ninguno podía eximirse de acudir. Luego, cuando estaban todos reunidos con ella, les decía lo siguiente: 'Ya sabéis que es lo que ha resultado de vuestras relaciones conmigo, acabo de tener un hijo. Y esta criatura es hijo tuyo, oh fulano, ponle el nombre que quieras' [ ... ]. La cuarta clase de matrimonio se practicaba así: muchos individuos tenían relaciones con la misma mujer, que no se negaba a ninguno de los que se presentaban. Estas prostitutas colgaban en su puerta una bandera que les servía de enseña. Todo el que lo deseara podía entrar. Cuando una de ellas quedaba encinta y paría, todos sus clientes se reunían en su casa. Se convocaba a los fisonomistas, que atribuían el hijo a aquel que juzgaban que era el padre.» (8) Bujari emplea el término matrimonio sin que sepamos si lo opone al de unión y no proporciona ninguna indicación sobre la importancia social de esos matrimonios ni sobre el origen social de las interesadas, aunque las dos últimas categorías sin duda tienen que ver con la prostitución. Por ejemplo, ¿la relación de Abdal-lâh b. Ubayy con Musaika era considerada «matrimonio»? Muchas preguntas permanecen todavía sin respuesta, por lo que las futuras investigaciones deberían aclararlas para que el Islam vuelva a ser lo que aspiraba en un principio: una experiencia que quiere ser científica, es decir, arraigada en lo real, en la que el conocimiento desempeña un papel importante. Cierto es que la investigación científica es muy molesta para el Islam oficial, pues algunos jefes de Estado musulmanes prefirieron gravar con impuestos la prostitución en lugar de prohibirla y perseguirla, con gran estupor de los alfaquíes. Tal fue el caso de la dinastía fatimí, por ejemplo. (9)
El Islam, como sistema coherente de valores que rigen el comportamiento de una persona y una sociedad, y todo el proyecto igualitario de Muhámmad reposaban de hecho sobre un detalle que muchos de sus discípulos, con Omar a la cabeza, consideraban secundario: la emergencia de la voluntad de la mujer como instancia con la que tenía que contar la organización de la sociedad. Para Omar, la solución era sencilla: «Omar ansiaba (mahibbatab shadidah) que se instituyera el hiyab para las mujeres. Decía continuamente al Profeta: 'Enviado de Al-lâh, recibes en tu casa a cualquiera, a honestos y a perversos. ¿Por qué no ordenas el hiyab para las Madres de los Creyentes?'» (10) El Profeta se empeñaba, a pesar de todos los ataques, en no ceder al hiyab, pues no tenía la misma problemática que Omar. Éste era valiente, justo, honesto, desinteresado y piadoso, pero no compartía con Muhámmad la creencia en virtudes tales como la dulzura y la no violencia, como práctica y teoría, elementos claves del nuevo mensaje, de la nueva religión. Como práctica, se trataba de urbanidad y cortesía en la vida cotidiana. Como teoría, de la emergencia de un individuo sede de la voluntad sagrada, que convierte en ilegítima la violencia y en superflua la vigilancia. Muhámmad insistía en la cortesía. El mismo era muy tímido (haya ); varias aleyas nos dan noticia de ese aspecto de su carácter, que, ante la ausencia de delicadeza de los hombres de su entorno, lo forzará a adoptar el hiyab. Tener el domicilio abierto al mundo, consideraba, no significa necesariamente que lo invadan. El hiyab suponía todo lo contrario de lo que había deseado poner en marcha, era precisamente la encarnación de la ausencia de control interno, el velo de la voluntad soberana, fuente de discernimiento y orden en la sociedad. Omar no podía comprenderlo, nunca había reflexionado en el principio de individuo sobre el que insiste la nueva religión. Pensaba que la única manera de restablecer el orden era poner barreras y ocultar a las mujeres, esos objetos de deseo. Para desgracia del Islam igualitario, el conflicto y el debate que suscitaba tuvieron lugar al final de la vida del Profeta, cuando ya era mayor, militarmente malparado y discutido en la ciudad en la que él hubiera querido realizar todas sus aspiraciones. Omar, para quien la barrera era la única forma de contener la violencia, reaccionaba como la horda, que constituía el pilar de la ética de la Arabia de la ignorancia (al‑yahiliya). Pese a su amor por el Profeta y Al-lâh, al que servirá con una integridad que será la admiración de todos, no podía visualizar el sueño del Profeta. Luchador y guerrero, como la mayoría de los hombres de acción, no se paraba a reflexionar sobre el impacto de cada gesto ni en las reacciones que podía producir en el enemigo. Se cuentan numerosos ejemplos en los que el Profeta, cuando consultaba a su entorno antes de tomar una decisión, el primero que hablaba era Omar y daba una opinión tan ridícula y peligrosa, desde el punto de vista estratégico, que el Profeta se contentaba con dirigirse hacia los otros discípulos para pedirles que continuasen reflexionando y considerando el conjunto de puntos de vista. Así, en la batalla de Honain, Omar aconsejó matar a los prisioneros, mientras que el Profeta, que veía más allá, pensaba en utilizarlos como arma de persuasión para forzar al enemigo a convertirse y a adoptar el Islam de religión.
El Islam de Muhámmad destierra la idea de vigilancia, de sistema policial de control, así es como se explica la ausencia de clero y el estímulo para que todos los musulmanes se las apañen solos para comprender el texto. La responsabilidad individual interviene para equilibrar el peso del control aristocrático, haciéndolo finalmente inútil, en una Umma de creyentes, cuya conducta obedece a reglas precisas e interiorizadas. Reconocer a la mujer una voluntad inalienable entraba, pues, en esa estrategia de responsabilidad global. Abdalá b. Ubayy sabía muy bien que no podría seguir forzando a sus esclavas si Aixa y Um Salma continuaban reivindicando la liberación de las mujeres y ellas mismas circulaban libremente por las calles, símbolos de la libertad y la autonomía que reivindicaban para todas. Abdal-lâh b. Ubayy estaba en lo cierto: si la voluntad de la mujer se imponía, dejaría de ser un objeto sexual privado al que se rapta, cambia, roba, vende o compra. Para impedirlo había que agredir a las mujeres del Profeta y demostrar que éstas no podían escapar al destino femenino inmemorial, el de un ser privado de discernimiento y voluntad, un objeto sobre el que se ejerce la voluntad de otro.
La filosofía del velo que preconizaba Omar era clara: cuando se pidió a los hipócritas, que agredían a la mujeres, que se explicaran, dieron como justificación que «las habían tomado por esclavas», y «Al-lâh ordenó a las mujeres cambiar su vestimenta (zayyahunna) para distinguirla de la de las esclavas, alargando el yilbab». (11) Era necesario encontrar un medio de separar a las esclavas, que podían ser puestas en situación de zina, de las mujeres libres, esposas de aristócratas y de hombres poderosos con quienes tales actitudes estaban prohibidas. Las mujeres libres «se hacían reconocer para que no las agrediesen. Era mejor para ellas que las reconocieran. La mujer se cubría el rostro con un velo, y sólo dejaba un ojo al aire». (12) La aleya descenderá enseguida del cielo y velará a las mujeres libres. «¡Oh, Profeta!, dile a tus esposas, a tus hijas y a las mujeres de los creyentes que se ciñan bien sus velos (yalabib). Será el medio más sencillo de que las reconozcan y no las ofendan.» (13)
En la batalla entre el sueño de Muhámmad en una sociedad donde las mujeres puedan circular libremente en la ciudad, pues el control social será la fe musulmana que disciplina el deseo, y las costumbres de los hipócritas, que sólo imaginan a la mujer como objeto de violencia y concupiscencia, vencerá esta última visión. El velo es el triunfo de los hipócritas: las esclavas seguirán siendo violentadas y agredidas en las calles. Desde entonces, el hiyab separará la población femenina musulmana en dos categorías: las mujeres libres, contra quienes está prohibida la violencia, y las mujeres esclavas, contra quienes está permitido el ta'arrud. En la lógica del hiyab, la ley de la violencia tribal reemplaza a la razón del creyente, que el Al-lâh musulmán considera indispensable para discernir el bien del mal. El Islam se afirma como la religión de los ayat, que habitualmente se traduce por aleyas, pero que literalmente quieren decir «signos», en el sentido semiótico del término. El Corán es un conjunto de signos que han de descodificarse por el 'aql, la razón, una razón que responsabiliza al individuo y lo hace soberano de sí mismo. Para que Al-lâh pudiera existir como instancia de poder, de ley y de control social, era preciso que la instancia que garantizaba antes esas funciones, a saber, el poder tribal, desapareciera. El hiyab restablecía la idea de que la calle estaba bajo control del safih, el insensato, aquel que no controla sus deseos, que necesita un jefe tribal para neutralizarlo.
El Profeta, en las circunstancias de crisis militar de Medina de los años 5, 6 y 7, no tenía mucha elección para enfrentarse a la inseguridad de la ciudad: o asumir, aceptar y vivir esa inseguridad, esperando que la nueva fuente de poder, Al-lâh y su religión, arraigara en las mentalidades, o reactivar la tribu como sistema de policía de la ciudad. (14) En la primera opción, había que vivir la inseguridad, esperando que Al-lâh manifestase su poder por medio de una victoria militar. En la segunda, la tribu garantizaba la seguridad inmediatamente, pero Al-lâh y su comunidad desaparecerían para siempre, al menos en su perspectiva originaria. El mensaje de Muhámmad, su sueño de una comunidad donde se respeta al individuo, que tiene derechos, no porque pertenece a una tribu, sino sencillamente porque es capaz de creer que existe un lazo entre él y Al-lâh, dependía del papel que la tribu estaba llamada a desempeñar en esa fase transitoria. El poder tribal era el peligro, tolerarlo bajo cualquier forma, como medio de control, constituía un grave compromiso para el ideal musulmán de un ser humano 'aq¡l, sensato, que se autocontrolara.
La solución de Omar, la del hiyab‑cortina que oculta a las mujeres, en lugar de cambiar las mentalidades y forzar «a los que tienen una enfermedad en el corazón» a actuar de manera diferente, va a ocultar la dimensión del Islam, como civilización y reflexión sobre el individuo y su papel en la sociedad. Reflexión que en sus comienzos hizo de Dar al‑Islam (la tierra del Islam) una experiencia pionera en materia de libertad individual y democracia, pero el hiyab cayó sobre Medina y truncó la memoria de ese impulso de libertad. Quince siglos después, será la violencia colonial la que, paradójicamente, fuerce a los Estados musulmanes a reconsiderar el tema de los derechos del individuo y de la mujer. Todo debate sobre la democracia pasa por ella y por ese ridículo pedacito de tela, a menudo de delicada muselina, que los integristas reivindican en nuestros días como la esencia misma de la identidad musulmana.

Notas

(1) B. Saad, at‑Tabaqat, op. cit., vol. VIII, p. 176. Para este capítulo sólo daré las referencias exactas en b. Saad, pero existen más o menos las mismas en Tabari, Bujari y todos los demás cuando abordan la cuestión de la azora del Hiyab y sus aleyas. Cito únicamente a b. Saad por la sencilla razón de que me gusta. Me gusta cómo se aproxima al texto, su estilo, su finura, su sensibilidad y su detallismo. Más allá del hombre de ciencia, tiene la prestancia de un hombre que no despreciaba su feminidad, cosa que no puedo decir de los demás. Pero, para quedarme con la conciencia tranquila, daré una única vez las referencias sobre el Hiyab en las otras fuentes clásicas utilizadas en este trabajo: Tabari, Taflir, vol. XXII, p. 45 y ss.; Bujari, Sahih, vol. III, p. 254 y ss.

(2) B. Saad, ibídem.

(3) El Corán aleya 33 de la azora 23, que, recuerdo, es medinense, traduc. de Masson, p. 463.

(4) Ibídem.

(5) B. Hayyar, al‑lsaba, cp. cit., vol. vil, p. 517; para la biografia de Unaima (nº 10869); vol. VIII, p. 119; para la biografía de Musaiba (nº 11756), cuyo verdadero nombre era Mu'ada.

6) B. Hayyar, ídem, vol. VIII, pp. 120 y 121, biografia nº 11756.

(7) B. Saad, al‑Tabaqat, cp. cit., vol. VIII, pp. 176 y 177.

8) Bujari, Sahih, op. cit., vol. III, p. 248; traduc. francesa de Houdas, p. 566. Ya me propuse comentar este texto en Beyond the Veil, un ensayo sobre la sexualidad durante los primeros decenios del Islam. Este trabajo fue publicado con el título de Sexe, Idéologie, Islam, en Éditions Tierce, París, 1983. Pero en aquel momento no hice la pregunta clave sobre este texto: ¿qué origen social tenían las mujeres que practicaban esos tipos de matrimonio? Sería necesario poder examinar minuciosa y sistemáticamente las biografias de los primeros musulmanes, sobre los que poseemos una voluminosa literatura que, hasta la fecha, ha sido objeto de muy pocos análisis.

(9) Véase el análisis que, sobre las costumbres sexuales en el siglo IV de la hégira y especialmente el desarrollo de prácticas referidas a eunucos, pederastia e institucionalización de la prostitución, hace Adam Metz en el capítulo «Éticas y costumbres» de su Al‑hadar al‑islamîya fî al‑qarn 'arabî' al‑hichriy (La civilización musulmana, durante el siglo IV de la hégira), traducción árabe, Maktabat al‑Janyi, El Cairo, s/d, vol. II, pp. 157 a 208.

(10) Nisaburi, Tafsir garaib al Quran, op. cit., vol. XXII, p. 9.

(11) B. Saad, at‑Tabaqat, op. cit., vol. VIII, p. 177.

(12) Ibidem.

(13) El Corán, aleya 59 de la azora 33, traduc. de Blachere, p. 453

(14) Véase el excelente texto de Ignace Goldziher, «The ‘arab Tribus and Islam», en Muslim Studies, S.M. Stern Aldine, Publishing Co., Chicago, 1966, p. 40 y ss.

* (El harén político, ed. del Oriente y del Mediterráneo, capítulo X, pp. 203-212)

De Farah en Siwa, esperando a su amado navegante negro.

2011-08-03T18:31:00.000-07:00

Después de la tamaña desilusión por el taimado recurso que la había hecho rendirse a los pies, una vez más, del hombre equivocado, Farah recibió noticias de que el barco de su amado había llegado a Alejandría, y que él llegaría al día siguiente al Oasis, dónde ella le esperaba en su jaima negra, para evitar los rigores del terrible sol de aquel Ramadán caluroso.

El hombre-taimado había usado todo tipo de artimañas para seducir a Farah, yaciendo incluso con ella en el lecho, con unos fines repugnantes, que ella jamás pudo imaginar.

Un caravanero burdo, sin experiencia en el trato comercial, la Ley de las mujeres Touareg y la resistencia férrea de Farah ante cualquier engaño, por muy bien armado que estuviese, de nuevo la habían convertido en una mujer libre, amazigh.

Su experiencia como viuda, sola, cabalgando a lomos de su camella blanca y en la compañía de su fiel loba Habiba, guiadas únicamente por el instinto de saberse las tres, animales sin pretensiones, magníficos ejemplares, muestra de la increíble fuerza de la Creación.

Dejó atrás pretendidos insultos y burlas, ante su indómito carácter, tachándola de masculina, o de no saber en realidad quién era, proferidos por la Princesa del Caftán azul, que había cometido el mismo error que la mujer de Josafat, en la Surah de José, cortándose las manos al encandilarse por la visión de un hombre, árabe y bello pero que no se vendía barato. Había hecho muy bien el hombre al abandonarla en el medio de la nochesahariana, para irse con su amante que le pagaba bien y que le ofrecía conversaciones filosóficas, y sobre todo, todo el dinero que él deseaba...

Igualmente dejó atrás al hombre-taimado, que sería castigado por Al Láh por urdir, tramar y engañarla con promesas que no pensaba cumplir. Su castigo sería tener un collar, como dice el Qurán, de aquello que más había codiciado.

Entendió, en ese momento, que él jamás entendería su férrea conducta con respecto al trato con usureros, estafadores y ladrones, terriblemente castigado por la Sharia, pero ella le perdonó y le abandonó a su suerte, en su ignorancia de la que jamás saldría, no de la mano de Farah, como ella limpiamente le había ofrecido.

Se sintió mucho mejor cuando supo que su amado Negus, llegaría al amanecer, y vendría a visitarla a su tienda, con aquella sonrisa preciosa, debajo de aquel bigote imponente, que demostraba que era un verdadero hombre del país del Punt.

Farah deseó dormirse, y dio gracias a Al Láh por sobrevivir un día más, en aquel salvajismo, depredador, acompañada de sus dos amigas más queridas: su loba Habiba y su camella blanca, a quién había llamado Fawzia, en honor a la bella muchacha de cuello esbelto que le dio sopa Harira, nada más llegar ella a Foum-el Draá, huyendo del hundimiento de la Atlántida.

De Farah rendida a los pies del amor...

2011-08-02T17:52:00.000-07:00

Cuando vio a aquel hombre por primera vez, y contempló como le sonreía con los ojos, nunca pudo imaginar que acabarían deseándose tanto, sólo por cruzar tres frases, en las que ella eclipsó por completo a su acompañante femenina. A los pocos días ella llegó a la casa de sus hermanas, y allí estaba él esperándola, dispuesto para atrapar la gacela.

Ella se sintió estúpidamente diciendo si a todo lo que él pedía, y acabaron en su cama, de la que salieron solo para bañarse mutuamente y desearse más y más. El sueño del amor más virginal que ella había conocido en toda su vida, acabó a las veinticuatro horas, y empezó una especie de tropiezos con los genios, que les impedían acercarse, comunicarse durante más de unos dos días, que a ella le parecieron tres mil. Observaba su cara, su sonrisa y su rotunda nariz que le hacían amarle profundamente. Cenaron juntos la primera noche de Ramadán y él se tuvo que marchar a trabajar de improviso, quedando Farah desconsolada y aliviada al mismo tiempo. Ella aún no sabía que pensar sobre sus intenciones, pero cuando él la interrogó acerca de su confianza en él, ella dijo que al mil cuatrocientos por cien...

Continuaron una pequeña batalla, para ella conseguir que se quedase con ella y él para irse a su trabajo, que acabó perdiendo ella. Hubo un instante violento, en el que todo podía haber finalizado, pero parecía que el mes sagrado les impedía hacerse daño y darse sólo bienes.

Sólo le restaba rendirse a los pies del Amor de nuevo...

Farah Divah, gitana, beduina, brasilera y amando el mundo locamente.

2011-07-21T18:11:00.000-07:00

Baile saharahui de Vadiya Mint El Hanevi. Con la introducción de Mariem Hassan quien toca el tebal y hace los jaleos

2011-07-16T09:49:00.000-07:00

Mariem Hassan, cantando "Haiyu" canción de ánimo a los patriotas saharáhuis

2011-07-16T09:36:00.000-07:00

De cuando Farah quiso ser poseída por un anónimo.

2011-07-16T09:22:00.000-07:00

Farah recibió un mensaje que decía que su Declaración como heredera de Tin Hinan, de “Por que no uso burka”, no le parecía bien. Por decirlo de un modo educado y sin la descalificación, que el tal anónimo había colocado, terminaba diciendo que “Quiere poseer a Farah”, no se si de manera individual o en grupo, ya que mi artículo-cuento, habla de mi pertenencia tribal, y de mis condiciones como individua independiente dentro de la tribu. Recomiendo al anónimo leer un poco más sobre la vida de Farah, si es que no lo ha hecho ya de manera furtiva, igual que ha mandado su mensaje, y que sepa que Farah es imposible de poseer, primero porque se niega en rotundo a ser considerada un objeto, y son tales los que pueden ser poseídos. Así mismo le recomiendo la asignatura de “Antropología de la familia y el parentesco” que puede cursar de manera oficial en la UNED, dirigiéndose a la Facultad de Antropología, para comprender como nos organizamos los humanos.

Si se refiere a otro tipo de “posesión”, debería enviarme un mensaje con su nombre, y a ser posible una foto, para luego, decidir yo, si merece diez minutos de mi magnífica y majestuosa presencia. No voy a repetir el manido discurso de gente que se esconde detrás del anonimato para bla, bla, bla...

Prefiero hacer música, pintar, cocinar o escribir, y si no me pongo a limpiar, o a llenar mi palacio de humo, ya que es mío y solamente mío, aunque últimamente lo comparto con el “navegante negro”, que encontré al llegar al oasis de Siwa, y no nos va nada mal. No me cierro a conocer a otros hombres, ni a casarme de nuevo, ni siquiera a tener una relación de sexo lúdico, pues soy una persona educada, moderna y tengo la valentía de expresarme, bien o mal, eso no me corresponde a mi juzgarlo, como me parece y me viene en gana, a veces contra viento y marea.

A partir de ahora rechazaré todo tipo de comentarios anónimos, e incluso puedo en mi “telaraña” digital, hacer que ni siquiera lleguen a mi, para no tener que leer cosas, muchas veces incomprensibles o insultantes, ya que es mucho presuponer que “deseo ser poseída”, y va contra mis Derechos Fundamentales, ya que poseo, como la mayoría de los saharahuis, pasaporte español, y haré valer mi derecho hasta en el último Tribunal que exista.

De cuando Farah llegó a Siwa y encontró a Ulises, que había perdido su nave.

2011-07-13T16:42:00.000-07:00

Llegó agotada, después de atravesar el desierto de la incultura y de lo tosco, de lo infrahumano, que la había hecho emprender el viaje en la sola compañía de su camella blanca y de su Loba Habiba, que había llegado con la lengua fuera para soportar el calor del desierto, vestida con el turbante negro y plateado de su madre. Durmiendo, soñó que su madre le decía: Salam Alaaikum, y ella respondía: alaaikum salam ya ummi. La vio caminar por jardines de flores de color malva, y esto la reconfortó por la mañana, cuando encendió el fuego para hacer té.

Sin darse cuenta había volado desde Foum el Draá, en Guelmin-Smara en el Magreb, hasta Siwa, en el Mashrik como una estrella fugaz en la noche. Bebió su te admirada por el prodigio de tan rápido viaje, y descansó la mirada en el palmeral que tenía delante. Escuchó el rumor del agua, que le trajo el recuerdo de la sirena, aquella pintura antigua de su madre.

Al dirigirse al oasis para dar de beber a su camella y a la loba Habiba, que no se separaba ni un instante de ella protegiéndola, encontró un hombre negro, de bigote importante, más alto que ella, que ya era difícil. Al momento quedó prendida en sus ojos, en su sonrisa y se sorprendió hablándole a un desconocido, que la admitía con un solo velo azul y blanco cubriendo su cuerpo y una ropa transparente debajo, debido al calor.

Él vestía ropa color arena, y no llevaba velo en la cara, señal de que era extranjero, y cuando se apartaron de la vista de los demás, se besaron con una pasión y una dulzura que jamás hubiera esperado encontrar en el lugar que había elegido para dedicarse a Hut-Hor por entero, y permanecer sola para siempre. Se amaron con dulzura, con rudeza, pasión. Se besaron y mordieron sus labios hasta el delirio mientras él acariciaba su cuerpo como ningún hombre lo hiciera antes. Yacieron juntos por más de tres horas, y ella le pidió que fuera su esposo, siguiendo la costumbre Tuareg, en la que es la mujer quién elige. Él no dijo ni una palabra sobre su tatuaje de viuda y la aceptó así, tal como era.

Le respondió que cada doce días visitaría Siwa para vender sus mercancías, que llevaba desde su nave, en Alejandría, y se encontrarían, firmando un matrimonio por horas, que a los dos convenía. Se despidieron con una sonrisa, y él partió apresurado para alcanzar su nave lejana, que le esperaba en el puerto...

De cuando Farah decidió retirarse a lo más profundo del desierto.

2011-07-12T17:35:00.000-07:00

Farah se cansó de tanta violencia en el trato de la rudeza de los hombres al dirigirse a ella, de la libertad que se tomaban para hablar de su intimidad en público. Se sintió tratada peor que una prostituta, se sintió perseguida y deseó llevar un distintivo que la hiciera inabordable o desaparecer y convertirse en estrella como su amado Rolando Toro, que brillaba más que nunca en la Luna de Shaban. Cargó todo a lomos de su camella blanca, de noche, furtivamente para que nadie supiese que se había ido para siempre, a hablar con la Diosa Hut-Hor, y reclamarle en un mar de lágrimas haberla abandonado. Tendría que contemplar, de nuevo, a aquella mujer de Egipto con cuernos de vaca y disco solar en la cabeza para recuperar la paz, y escuchar el himno “Que bonito está el Palacio” dedicado a ella, para recuperar su templo, y habitar en él.

Nunca volvería a salir del templo y se dedicaría por entero a Hathor, como la llamaron los griegos. La Madre Tierra que nunca la defraudaba y deseó volver al huerto del leñador amable, que jamás la cuestionaba, y nunca le había hablado de forma humillante. Un verdadero hombre, y lloró ante la imposibilidad de que la amase, y la tomase como esposa para resplandecer en unas nuevas pirámides construidas con flores, que él tan delicadamente cultivaba.

Lloró amargamente al emprender el camino, sola sin esposo, que la llevaría a Siwa, el oasis que comunica Libya con Egipto, para alejarse del desamor, y del desarraigo que sentía de si misma, como si la hubieran vaciado por entero.

La pequeña Loba “Habiba” vomitaba, sintiéndose igual de mal que ella por vivir en aquel asqueroso lugar, y recibiendo su menstruación, poco a poco, como hacen las lobas.

Decidió prepararse un Casco con cuentas y con plumas de cernícalo, y colocarlo encima de su turbante, para después tapar su cara con un leve velo azul celeste, que le habían regalado unos hombres buenos, para hacer su vida en la soledad más absoluta con la sola y única compañía de Hut-Hor... La diosa de la danza, la alegría, esposa y templo de Horus.

POR QUE VIVO SIN BURKA

2011-07-11T10:55:00.000-07:00

Farah se sentía heredera de la princesa Tin-Hinan, en idioma amazigh “ella, la de las tiendas”,"que salió a tiempo de la Atlántida para fundar la tribu Tuareg llamada “De los hombres libres” y donde son ellos, los hombres, quienes llevan velo. Venía por tanto de una estirpe anterior a la conquista islámica del norte de África, y era partidaria del Islam Malikí, que acepta la existencia de santos y santas, y que incorpora en gran medida el animismo practicado por la étnias amazigh, antiguas pobladoras del Atlas así como de Cartago. Su santa más amada Maïmouna, que desnuda proclamaba a los cuatro vientos “Maïmouna araf Al Láh, Al Láh araf Maïmouna”, Maïmouna conoce a Al Láh y Al Láh conoce a Maïmouna.

A veces, cuando debía enfrentarse sola al tren nocturno, que la llevaba desde la casa de sus hermanas Ale y Robby, usaba un hiyab que le cubría la cabeza y el rostro hasta la nariz para evitar a borrachos e indeseables que viajan en este horario nocturno.

Jamás necesitó usar nikab, y ninguno de sus maridos se lo impuso, al seguir ella la ancestral costumbre del Sáhara de tener, ella, un harén masculino, y no al contrario donde los hombres tienen un harén femenino, como sucede en el mundo arabo-islámico, tal como lo conocemos hoy día.

Se sintió triste al saberse viuda y ser tatuada por el mágico Christian, que le hizo ver por fin, su verdadero rostro. Pero la animó la ley del Sáhara que reconocía en su tatuaje de viuda, que era la heredera de todas las posesiones de su marido, que la había dejado en la indigencia y encima con deudas.

Aún así quiso señalar que su Amor había muerto, que él lo había matado para siempre dentro de ella, y se negó a vestir otra cosa que no fuera el pañuelo amazigh que cubre la cabeza y un velo fino, para tapar su rostro cuando tenía que tratar con aquella horda de indeseables y salvajes que se hacían llamar “hombres” y que para ella sólo significaban una multitud de gente sin valor, como el material que se desecha al trabajar la plata, adorada por su pueblo para fabricar todo tipo de joyas maravillosas de corte visigótico.

Se hizo acompañar de su loba “Habiba” y esperó a ver volar a los cernícalos, para que le dijeran que rumbo tomar en aquel Sáhara urbano de Occidente...

TONY BLAIR OPINA SOBRE EL 15-M

2011-07-06T00:18:00.000-07:00

El ex primer ministro británico, en entrevista concedida a TVE dice “Al final es la política la que decide si salimos de esto”, para continuar diciendo que “movimientos como este le parecen importantes pero que no pueden determinar la política”.

Afirma que,“que una de las cosas más difíciles para un líder político es seguir el consejo de escuchar a la ciudadanía porque el problema es cuando se escucha y se dicen cosas distintas" y acaba reiterando "en último término" la obligación de un político es "intentar hacer" lo que cree "correcto". "Al final, es la política la que va a decidir si salimos de "esto" en buena forma o no. "Las protestas son importantes, pero no pueden determinar la política"

Recordemos que Blair viene de la llamada “Tercera vía” alternativa, apoyada por el Gurú de la Sociología Anthony Giddens, y que se suponía progresista, de la que vienen lideres como Zapatero y demás integrantes de la pseudo izquierda neoliberal imperante.

Evidentemente a lo que se refiere el señor este es, a que en última instancia, las decisiones políticas, una vez definidas por el “sabio” Felipe González como "derrotadas por el poder financiero", serán las bolsas de valores ficticios y demás grupos económicos los que decidan que salida dar a “esto”, como lo denomina el señor Blair.

No creo que bombardear la ciudad de Faluya con bombas de fósforo, que han quemado viva a la población iraquí para aterrorizarla y expoliarle sus recursos, imponiendo un gobierno títere que sólo se representa a si mismo, sea hacer política. Lo perverso del discurso del señor Blair es robarse el término política, que para mi es sagrado, y darle el contenido de “cuando tengo el poder hago lo que me da la gana porque “cree que está haciendo lo correcto” según él.

Me pregunto por que a este señor, que se dedica a dar conferencias, no se de que contenido serán, pienso, seguro que muy parecidas a las del señor Aznar, le preocupa el Movimiento 15-M, y por que cree que son ellos, los mal llamados políticos, los que decidirán si salimos o no de “esto” a lo que no se atreve ni a ponerle nombre. Un señor que debería estar en el Tribunal Penal Internacional por invadir un país soberano, Irak, y explicarle al tribunal toda esa sarta de sandeces de que “poseían armas de destrucción masiva”, que fue demostrado que era falso. La impunidad con la que actúan estos depredadores de capital humano, vía bomba de fósforo, o de los recursos de un país invadido, vía gobierno títere, huele mal, y no precisamente a política. La política es el arte que inventó Maquiavelo para lograr conseguir objetivos concretos y sacar del oscurantismo feudal a Europa y meterla en la modernidad de aquella época. ¿Por que permitirle al señor Blair que llame a sus asquerosos acuerdos por debajo de la mesa “Política”?

"El amor que soñé" Diomedes Dias

2011-07-04T03:49:00.000-07:00

Tara, diosa pre-hindú asociada a un avatar de la diosa Kali

2011-07-02T18:48:00.000-07:00

Saraswati, diosa de las artes, India

2011-07-02T18:46:00.001-07:00

Traducción del discurso de Martin Luther King Jr "Yo tengo un sueño"

2011-06-27T02:51:00.000-07:00

"Yo tengo un sueño"

El 28 de agosto de 1963 Martin Luther King brindó su discurso "Yo tengo un sueño" en los escalones del monumento a Lincoln en Washington D.C. Lea el texto completo de una oratoria histórica.
Estoy feliz de unirme a ustedes hoy en lo que quedará en la historia como la mayor demostración por la libertad en la historia de nuestra nación.
Hace años, un gran americano, bajo cuya sombra simbólica nos paramos, firmó la Proclama de Emancipación. Este importante decreto se convirtió en un gran faro de esperanza para millones de esclavos negros que fueron cocinados en las llamas de la injusticia. Llegó como un amanecer de alegría para terminar la larga noche del cautiverio.
Pero 100 años después, debemos enfrentar el hecho trágico de que el negro todavía no es libre. Cien años después, la vida del negro es todavía minada por los grilletes de la discriminación. Cien años después, el negro vive en una solitaria isla de pobreza en medio de un vasto océano de prosperidad material. Cien años después el negro todavía languidece en los rincones de la sociedad estadounidense y se encuentra a sí mismo exiliado en su propia tierra.

Es obvio hoy que Estados Unidos ha fallado en su promesa en lo que respecta a sus ciudadanos de color

Martin Luther King

Y así hemos venido aquí hoy para dramatizar una condición extrema. En un sentido llegamos a la capital de nuestra nación para cobrar un cheque. Cuando los arquitectos de nuestra república escribieron las magníficas palabras de la Constitución y la Declaratoria de la Independencia, firmaban una promisoria nota de la que todo estadounidense sería el heredero. Esta nota era una promesa de que todos los hombres tendrían garantizados los derechos inalienables de "Vida, Libertad y la búsqueda de la Felicidad".
Es obvio hoy que Estados Unidos ha fallado en su promesa en lo que respecta a sus ciudadanos de color. En vez de honrar su obligación sagrada, Estados Unidos dio al negro un cheque sin valor que fue devuelto marcado "fondos insuficientes". Pero nos rehusamos a creer que el banco de la justicia está quebrado. Nos rehusamos a creer que no hay fondos en los grandes depósitos de oportunidad en esta nación. Entonces hemos venido a cobrar este cheque, un cheque que nos dará las riquezas de la libertad y la seguridad de la justicia.
Sofocante verano del descontento
También vinimos a este punto para recordarle de Estados Unidos de la feroz urgencia del ahora. Este no es tiempo para entrar en el lujo del enfriamiento o para tomar la droga tranquilizadora del gradualismo. Ahora es el tiempo de elevarnos del oscuro y desolado valle de la segregación hacia el iluminado camino de la justicia racial. Ahora es el tiempo de elevar nuestra nación de las arenas movedizas de la injusticia racial hacia la sólida roca de la hermandad. Ahora es el tiempo de hacer de la justicia una realidad para todos los hijos de Dios.
Sería fatal para la nación el no percatar la urgencia del momento. Este sofocante verano del legítimo descontento del negro no terminará hasta que venga un otoño revitalizador de libertad e igualdad. 1963 no es un fin, sino un principio. Aquellos que piensan que el negro sólo necesita evacuar frustración y que ahora permanecerá contento, tendrán un rudo despertar si la nación regresa a su rutina habitual.
No habrá ni descanso ni tranquilidad en Estados Unidos hasta que el negro tenga garantizados sus derechos de ciudadano. Los remolinos de la revuelta continuarán sacudiendo los cimientos de nuestra nación hasta que emerja el esplendoroso día de la justicia.
Pero hay algo que debo decir a mi gente, que aguarda en el cálido umbral que lleva al palacio de la justicia: en el proceso de ganar nuestro justo lugar no deberemos ser culpables de hechos erróneos. No saciemos nuestra sed de libertad tomando de la copa de la amargura y el odio. Siempre debemos conducir nuestra lucha en el elevado plano de la dignidad y la disciplina. No debemos permitir que nuestra protesta creativa degenere en la violencia física. Una y otra vez debemos elevarnos a las majestuosas alturas de la resistencia a la fuerza física con la fuerza del alma.
Esta nueva militancia maravillosa que ha abrazado a la comunidad negra no debe conducir a la desconfianza de los blancos, ya que muchos de nuestros hermanos blancos, como lo demuestra su presencia aquí hoy, se han dado cuenta de que su destino está atado a nuestro destino. Se han dado cuenta de que su libertad está ligada inextricablemente a nuestra libertad. No podemos caminar solos. Y a medida que caminemos, debemos hacernos la promesa de que marcharemos hacia el frente. No podemos volver atrás.
Pruebas y tribulaciones

Los remolinos de la revuelta continuarán sacudiendo los cimientos de nuestra nación hasta que emerja el esplendoroso día de la justicia

MLK

Existen aquellos que preguntan a quienes apoyan la lucha por derechos civiles: "¿Cuándo quedarán satisfechos?" Nunca estaremos satisfechos en tanto el negro sea víctima de los inimaginables horrores de la brutalidad policial. Nunca estaremos satisfechos en tanto nuestros cuerpos, pesados con la fatiga del viaje, no puedan acceder a alojamiento en los moteles de las carreteras y los hoteles de las ciudades. No estaremos satisfechos en tanto la movilidad básica del negro sea de un gueto pequeño a uno más grande. Nunca estaremos satisfechos en tanto a nuestros hijos les sea arrancado su ser y robada su dignidad por carteles que rezan: "Solamente para blancos". No podemos estar satisfechos y no estaremos satisfechos en tanto un negro de Mississippi no pueda votar y un negro en Nueva York crea que no tiene nada por qué votar. No, no estamos satisfechos, y no estaremos satisfechos hasta que la justicia nos caiga como una catarata y el bien como un torrente.
No olvido que muchos de ustedes están aquí tras pasar por grandes pruebas y tribulaciones. Algunos de ustedes apenas salieron de celdas angostas. Algunos de ustedes llegaron desde zonas donde su búsqueda de libertad los ha dejado golpeados por las tormentas de la persecución y sacudidos por los vientos de la brutalidad policial. Ustedes son los veteranos del sufrimiento creativo. Continúen su trabajo con la fe de que el sufrimiento sin recompensa asegura la redención.
Vuelvan a Mississippi, vuelvan a Alabama, regresen a Georgia, a Louisiana, a las zonas pobres y guetos de las ciudades norteñas, con la sabiduría de que de alguna forma esta situación puede ser y será cambiada.
No nos deleitemos en el valle de la desesperación. Les digo a ustedes hoy, mis amigos, que pese a todas las dificultades y frustraciones del momento, yo todavía tengo un sueño. Es un sueño arraigado profundamente en el sueño americano.
El sueño
Yo tengo un sueño que un día esta nación se elevará y vivirá el verdadero significado de su credo, creemos que estas verdades son evidentes: que todos los hombres son creados iguales.
Yo tengo un sueño que un día en las coloradas colinas de Georgia los hijos de los ex esclavos y los hijos de los ex propietarios de esclavos serán capaces de sentarse juntos en la mesa de la hermandad.
Yo tengo un sueño que un día incluso el estado de Mississippi, un estado desierto, sofocado por el calor de la injusticia y la opresión, será transformado en un oasis de libertad y justicia.
Yo tengo un sueño que mis cuatro hijos pequeños vivirán un día en una nación donde no serán juzgados por el color de su piel sino por el contenido de su carácter.
¡Yo tengo un sueño hoy!

Yo tengo un sueño que un día en las coloradas colinas de Georgia los hijos de los ex esclavos y los hijos de los ex propietarios de esclavos serán capaces de sentarse juntos en la mesa de la hermandad

MLK

Yo tengo un sueño que un día, allá en Alabama, con sus racistas despiadados, con un gobernador cuyos labios gotean con las palabras de la interposición y la anulación; un día allí mismo en Alabama pequeños niños negros y pequeñas niñas negras serán capaces de unir sus manos con pequeños niños blancos y niñas blancas como hermanos y hermanas.
¡Yo tengo un sueño hoy!
Yo tengo un sueño que un día cada valle será exaltado, cada colina y montaña será bajada, los sitios escarpados serán aplanados y los sitios sinuosos serán enderezados, y que la gloria del Señor será revelada, y toda la carne la verá al unísono.
Esta es nuestra esperanza. Esta es la fe con la que regresaré al sur. Con esta fe seremos capaces de esculpir de la montaña de la desesperación una piedra de esperanza.
Con esta fe seremos capaces de transformar las discordancias de nuestra nación en una hermosa sinfonía de hermandad. Con esta fe seremos capaces de trabajar juntos, de rezar juntos, de luchar juntos, de ir a prisión juntos, de luchar por nuestra libertad juntos, con la certeza de que un día seremos libres.
Este será el día, este será el día en que todos los niños de Dios serán capaces de cantar con un nuevo significado: "Mi país, dulce tierra de libertad, sobre ti canto. Tierra donde mis padres murieron, tierra del orgullo del peregrino, desde cada ladera, dejen resonar la libertad". Y si Estados Unidos va a convertirse en una gran nación, esto debe convertirse en realidad.
Entonces dejen resonar la libertad desde las prodigiosas cumbres de Nueva Hampshire. Dejen resonar la libertad desde las grandes montañas de Nueva York. Dejen resonar la libertad desde los Alleghenies de Pennsylvania! Dejen resonar la libertad desde los picos nevados de Colorado. Dejen resonar la libertad desde los curvados picos de California. Dejen resonar la libertad desde las montañas de piedra de Georgia. Dejen resonar la libertad de la montaña Lookout de Tennessee. Dejen resonar la libertad desde cada colina y cada topera de Mississippi, desde cada ladera, dejen resonar la libertad!
Y cuando esto ocurra, cuando dejemos resonar la libertad, cuando la dejemos resonar desde cada pueblo y cada caserío, desde cada estado y cada ciudad, seremos capaces de apresurar la llegada de ese día cuando todos los hijos de Dios, hombres negros y hombres blancos, judíos y gentiles, protestantes y católicos, serán capaces de unir sus manos y cantar las palabras de un viejo spiritual negro: "¡Por fin somos libres! ¡Por fin somos libres! Gracias a Dios todopoderoso, ¡por fin somos libres!"

Fuente: BBC Mundo

"Yo tengo un sueño" de Martin Luther King

2011-06-27T02:46:00.000-07:00

Resistiré Adriana Calcanhoto

2011-06-25T04:55:00.000-07:00

"Nada de nada" Cecilia

2011-06-25T04:45:00.000-07:00

Sin palabras

2011-06-25T04:32:00.000-07:00

Nota

2011-06-25T04:17:00.000-07:00

Si alguien se ha sentido ofendido por el cuento anterior, quiero aclararar que no tengo ideales xenófobos, ni racistas, ni vivo en ningún "Limbo afortunado de ningunas islas", como alguien que quiero mucho me ha dicho y que me ha dolido más que como me senti tratada en ese país, tan civilizado, tan limpio y donde todos los trenes llegan a su hora.

Jesús Azcona Cubas.

De Farah, en Alemania con la doctora despiadada y la nación que no sonríe.

2011-06-21T08:08:00.000-07:00

Farah contemplaba horrorizada, en silencio para no ofender a su amado leñador, la vía del tren desde la que el Partido Nazi había mandado al exterminio industrial a millones de alemanes, judíos o arios, gitanos y republicanos españoles, presos soviéticos de guerra, y todo aquel que fue siendo seleccionado, en cuanto la política de Adolf Hitler avanzaba, a la conquista del mundo.
Semanas antes en su casa, su amiga peluquera anticomunista, llenaba su cubo de la basura de infinidad de cabellos humanos, y ella ya había empezado a mascullar sobre la industria de pelo humano que el nazismo hizo en los campos de concentración.
Por un signo del Destino, Farah diría de Al Láh pero Él es innombrable en Alemania so pena de ser pro-terrorista o mínimamente sospechosa de algo, olvidó un medicamento, y su amigo la salvó del ghetto de no saber alemán para dirigirse sola a la consulta ni que tramites debería hacer. Él, amablemente, la acompañó a su doctora que se brindó a hacerle el favor de recetarle el medicamento olvidado y después de la consulta, en la que Farah hablaba español y su amigo hacía de intérprete del idioma de la industria del pelo humano, la doctora le preguntó que que le parecía Hamburgo, y Farah le dijo que para ella, viniendo del norte de África, le resultaba extraño que la gente nunca sonriese. La doctora indignada, ante la sinceridad de una magrebí, que no era de raza aria y que encima, se sentía infinitamente superior a ella en todo, le respondió: "claro es que en cuanto vosotros sonreís nosotros los alemanes trabajamos y pagamos impuestos". Farah, en nada empequeñecida ante tamaña grosería racista, respondió que "en su país la gente también trabaja, y paga impuestos, y además sonríe".
La doctora quiso arreglarlo diciendo, con su falsa sonrisa profiláctica, seguro la misma que ponían cuando hacían experimentos con los judíos, que quizás sería cuestión del clima, pero ella ya no prestó más atención, sólo cuando la médica de nuevo le dijo sonriente, que "quizás si los alemanes tomaran un poco del antidepresivo que le acababa de recetar", intentándola humillar de nuevo llamándola deprimida, el prodigioso medicamento olvidado, "sonreirían un poco más". Farah le dijo que "se lo disolviesen en el agua y se lo dieran para beber", despidiéndose con una sonrisa triste y mal disimulado su enfado. ¡Vaya ocurrencia aquella de darle a los alemanes un antidepresivo en plan masivo! Sólo a Farah se le podía ocurrir que, quizá sería la solución para una nación amargada, que quiere exportar su amargura, y que al parecer de Farah, no habían aprendido nada de su espantosa experiencia de la industria del pelo humano.
Ella continuaba contemplando en silencio y con horror, rayano al pánico, las vías del tren por donde aquella nación superior, y que después de semejante fracaso como seres humanos, aún se creía superior, había transportado primero a todo alemán que se opusiese a sus ideales fascistas, y luego con saña, a miles de ciudadanos alemanes de religión judía, que nunca pensaron que tuvieran que huir de su patria pues también eran alemanes. Jamás han pedido perdón a los miles de gitanos europeos que gasearon, pero en fin, ese ya sería otro capítulo que Farah escribiría en breve...

Chocolata "Tengo"

2011-06-20T05:37:00.000-07:00

Saïda Baida, Rimmiti

2011-06-18T11:35:00.001-07:00

Cheikkha Rimmiti

2011-06-18T11:34:00.000-07:00

Maria Callas "Vissi Darte" Tosca, Puccini

2011-06-18T08:37:00.000-07:00

Farah se enfrenta al síndrome de la cola de caballo, sola y con valentía, una vez más.

2011-06-16T15:18:00.000-07:00

Farah andaba por los territorios del maltrato, enfrentándose al "Sindrome medular de cola de caballo", que su querida amiga-doctora-humor amarillo, le había comunicado que, probablemente, padecía.
Lloró amargamente, un día entero, por tener que separarse de su amiga pez, que era capaz de nadar cuarenta minutos seguidos, y salir adelante sola en la vida. Hay que ver de lo que son capaces los maltratadores...
Continuó su andar en la burocracia de la Wilaya de Canarias, y luego se encontró con un ángel que le cortó el pelo y le arregló las cejas. Andaba muy descuidada desde que se fascinó por la agricultura urbana que prometía el Buen Leñador, y solo se ocupó de terminar su promesa con la enseñanza, que acabó ganando por goleada.

La princesa del Caftán azul oscuro con brillantes lloraba con ella, y juntas prometieron llenar el océano Atlántico de lágrimas, por el abuso infantil, el maltrato y la violencia ejercida contra ellas dos, a los dos lados del maldito océano que las separaba y les impedía abrazarse para poder consolarse, por fin.
Las lágrimas cegaban a Farah en su escritura de candil, en medio del desierto urbano de Occidente, en medio del Caos más grande que ella había visto jamás. Ella, una mujer beduina, acostumbrada a cabalgar sola, en compañía de su fiel loba Habiba y los cernícalos, que le indicaban el camino siempre en dirección a la Libertad. Se juró a si misma, que jamás ninguna de las princesas que conocía, la morena de voz dulce que descansaba debajo de un parasol, que la hacía aparecer magnánima, tras sus lentes de sol, y la princesa abandonada en una noche de amor errado, vestida con su caftán lleno de brillantes que iluminaban la noche del Sáhara, se juró a si misma que jamás estarían solas, y que ella, convertida en Saraswati, la diosa de la remota India que tocaba música con dos de sus multiples manos, protegería desde el Arte y la Música.
Se sintió enferma de un eclipse parcial de su alma, anunciado por las noticias que corrían de boca en boca, a las que ella jamás prestaba atención, y se alejó del tumulto ciudadano, para estar en paz.

Cecilia "Mi querida España"

2011-06-15T09:29:00.000-07:00

O amanhá Simone Bitencourt de Oliveira

2011-06-15T07:45:00.000-07:00

De Farah, al fin sola y cansada

2011-06-10T12:57:00.000-07:00

El tumulto que no la abandonaba hacia más de un mes, viajando, participando en asambleas populares e intentando explicarse aquí y allá, la habían dejado cansada, muy cansada.

Agradeció al fin, poder estar sola y reflexionar sobre todo el tumulto acelerado que vivía la humanidad, que a ella le parecía imparable pero que todos fingían que no estaba sucediendo. Aceleró su actividad todo lo que pudo en pos de ser positiva para el movimiento asambleario pero se sintió rechazada por la mayoría, aunque conoció a personas interesantes, interesadas en lo que allí estaba sucediendo, en cuanto ella continuaba leyendo a Benito Pérez Galdós y su descripción del periodo Isabelino y concretamente la guerra de Marruecos que él había titulado “Aita Tettauen”

Se sintió abrumada por el parecido de las situaciones vividas en el libro y en su vida real: Bipartidismo de facto y guerra colonialista. La falta de releer la historia de reinterpretarla, en un mundo donde todo es reinterpretable, hasta el mismísimo Corán según la escritora egipcia Nawal Al Saadawi, hace retroceder a la humanidad hasta la barbarie más absoluta en cuanto falte un plato de comida en casa. En la casa de los privilegiados, Isabel II y sus herederos por supuesto, nunca faltaba de nada y lloró de emoción al ver un anciano con boina cantar en la asamblea de Sol: “el pisito del principito se lo han pagado con los dineros de los obreritos”.Un príncipe arrogante que no se dignaba a contestar a una ciudadana de Pamplona que le preguntaba si sería posible un refrendo sobre Monarquía o República en el país de Carmen Lomana. Con toda su cara dura, le espetó que “ya había conseguido su minuto de gloria”, sin saber quizás, que a quién la cuenta atrás se le aceleraba en la gloria principesca era a él, tan Borbón y Dos Sicilias y Grecia, estirpe del Káiser alemán, que se cree intocable y heredero de una ruina colosal que su padre, un inepto que nos endosó el dictador sin nombre, había fraguado y permitido.

Se sintió feliz de estar sola con sus reflexiones, tomadas por absurdas por muchísima gente, extraña visionaria de atuendo impropio, de vida más que dudosa, cosificada al instante por su espontánea feminidad, y se sintió feliz de practicar las tres R: reducir, reducir y reducir...

Natacha Atlas

2011-06-08T09:50:00.000-07:00

De cuando Farah abandono el pais del silencio y volvio a su amado desierto

2011-05-29T04:25:00.000-07:00

Faltaba poco. Al día siguiente, después de pasar seis horas en una aeronave alemana, estaría de nuevo en su desierto amado, rodeada de lobos y cernícalos y sola. completamente sola, cosa que deseaba por encima de todo. Deseo saludar a su loba Habiba y dormir con ella, y que al despertar las dos en casa, al fin, vieran a los cernícalos marcarles el rumbo a seguir. Su eterno nomadismo en un mundo en el que ninguna tenían cabida, continuarían su andadura las dos, la loba Habiba abriendo paso y Farah detrás, siguiendo su infalible guia en pos de cuanto necesitaban.
Jamas encontrarían un lugar donde descansar y morirían agotadas las dos, vencidas, por fin, por la Naturaleza. Farah se desinteresó por el resto de opiniones, recomendaciones y augurios, y los posos del café solo le hablaban de sirenas, que la esperaban en su desierto privado. Deberían mutar, Farah y la loba, para poder seguir el camino marcado por las ondinas, sirenas y demás habitantes del mar,para llegar a mojarse algún día en las emociones que por ahora Farah no se permitía.
Dejo de lado las relaciones con los hombres, puesto que solo transmitían interés escondido, desdicha o frustración, y deseaba cabalgar en su camello, a toda velocidad, por las arenas que eran su único refugio, para huir definitivamente de aquellos seres monstruosos, que tomaban d ella lo que querían y se despedían queriendo concertar otra cita.
Increíble, como el ser humano puede llegar a tal punto de perdida de inocencia y despegar para siempre en un vuelo de rapaz, prender con sus garras los que les viniese en gana y desaparecer así, sin mas, pretendiendo que ella esperase en silencio, su próxima visita. Cuan equivocados estaban sobre la verdadera naturaleza de Farah, la indómita beduina que jamas seria propiedad de nadie. La Farah que practicaba el harén femenino de sus ancestrales abuelas beduinas, poseyendo a cuanto hombre desease sin necesitar ni siquiera saber de su estúpida conversación pre y post coital.
Se alejo de aquel mundo mezquino para siempre y deseo fundirse en un sueno que la elevase por encima de los siete cielos y le dijese que rumbo tomar. Que lugar ocupar en este mundo y si tendría sentido su misión o debería descartarla por completo.
Como decía Bette Davis "una mujer podrá tener un libro de recortes de prensa o servicio domestico francés, pero siempre dependería de un hombre a su lado que la abrazase en la noche", la fría noche sahariana y pensó con hastío en la relación de interdependencia que se daba siempre en las relaciones conyugales.
Cuando sintiese el olor a tierra del desierto, seguramente mejoraría de su amargura de los días pasados, y la profunda tristeza que había sentido se convertiría en alegría, música y calor tropical.

La voce dell`amore

2011-05-28T01:29:00.000-07:00

De Farah, la tristeza y demas pasiones por vivir.

2011-05-28T01:13:00.000-07:00

Farah se sentía frágil como cuando era pequeña y tenia que ir a la escuela. Allí todo el mundo la rechazaba, por inteligente, por guapa, por diferente. Allí se hizo poeta de la tristeza de ser diferente, única y el valor que le dio el rechazo, la llevo anos después a recorrer el planeta entero, desafiando a toda mirada con su presencia de Reina.
La tristeza da mucha majestad, y hace que todo el mundo te diga, completamente equivocado: ¿Estas cansada?
Solo pensaba en que el mundo no le gustaba y cada vez sentía mas deseos de abandonarlo. ¿Cuantos segundos mas?, se preguntaba la niña maltratada que siempre seria, para alcanzar un poco de compañía deseada? La pasiones habían terminado por destruir su corazón por completo, y ahora, una vez arrasado totalmente, solo le restaba deslizarse en la voz de Cesaria Evora y Marisa Monte para terminar con todo. Mar Azul.
Harta de esperar al príncipe que la recataría del dragón hegeliano, se dispuso a tomar determinaciones y acabar con todo tipo de sensiblería amistosa. Deseaba convertirse en un ser huraño, una anacoreta que viviría en el bosque hasta sucumbir, entre dolores terribles y llantos interminables, a su parto hacia el mas allá. Solo le restaba ser pasajera de una vida que ya no le hablaba, que había roto la comunicación con ella por todos los frentes, y solo le resto esperar el final...

De Farah, el ministro, el cuervo y el conejo.

2011-05-25T23:54:00.000-07:00

Farah ahondaba en su observación de los cuervos, que invadían la ciudad silenciosa, donde sólo se oía cantar a pájaros de todo tipo, y cerca de los canales a las ocas llamar a sus hijos para mantenerlos en la guardería.
Se sentía turbada desde la entrevista con el vice ministro, la tarde anterior, de la Ciudad Silenciosa, para tramar la regeneración de los clones, expulsados doblemente de la sociedad, primero por los clones familiares y luego por los humanos decentes, que les miraban como escoria mecánica, quedando así en una imposibilidad, ante el rechazo doble, que había llevado a los clones a rebelarse de forma salvaje, cometiendo delitos menores, agresiones y construcciones mentales erróneas, dejados de la mano de sus familias de metal y de la sociedad humana.
Se puso furiosa cuando escucho a un funcionario encargado de la reintegracion, ella no veía que a los jóvenes mecánicos les faltara ninguna pieza, y si que poseían un caudal inmenso de riqueza que engrandecería y sanaría el futuro, gritarle y apartarle del trabajo comunitario por la tozudez del funcionario y la llamada constante de atención del clon, falto de millones de kilos de amor por sus maravillosos cables y estructuras mecánicas, que les habían llevado días atrás a un enfrentamiento con el líder de los clones de nombre oriental, grandioso y caucasiano.
Al desayuno en la terraza, con café y cigarrillo, por mucho frío que hubiese en la Ciudad Silenciosa, observo al conejo asignado a su portal, y se decidió a reconciliar a humanos, clones, cuervos y conejos, convirtiendo aquella triste ciudad donde nadie sonreía, en una luz brillante que iluminase toda Europa con el ejemplo de la cooperación, tramada en silencio con el vice ministro de Familia e Integración social, del tratamiento de aquellos rebeldes, que rechazados por unos y otros, presionados por los dos lados, el mecánico y el humano, se hacían violentos, lideres negativos que arrastraban a otros clones inexpertos en el camino del crimen y el dinero.
Deseo con todas sus fuerzas abolir el dinero, prohibir la propiedad de unos y otros sobre otros y unos para finalmente vivir todos en Libertad, sin necesidad de envidiar ni codiciar nada ajeno, e imbuirlos a todos en el estudio profundo y obligatorio para todo ser que desee vivir en una comunidad, incluso con cuervos y conejos, a través del estudio obligatorio de la profundidad e igualdad de todos los seres ante la vida... que construyen la verdadera identidad.

De cuando Farah viajo al pais del silencio, lleno de flores y de pajaros

2011-05-23T02:38:00.000-07:00

Allá estaba Farah en el país del silencio, donde la gente, hasta que la Luna no cambio de signo, no sonreía. Contemplaba ella la infinidad de pájaros, cuervos, ocas, gallinas de agua y la mayor concentración de flores que jamás había contemplado en una ciudad, ella una mujer del desierto, acostumbrada a lo árido y aspero del paisaje norteafricano.
Hablo con personas interesantes, libero a cuantos pudo de sus cliches y sobre todo desconcertó a todo el que pudo con su simple presencia.
Debatía con fiereza en cuanto al feminismo islámico se refería, y tuvo varios encontronazos graves, virtuales gracias a Al Láh, pues si hubiesen sido cara a cara, hubiese abofeteado a mas de una.
Agradeció aquella calma reinante en el país de la organización férrea, el silencio y el cambio de actividades, no sin echar de menos su vida en el norte de África.
La presencia de la rata masculina se difuminaba entre el silencio, las flores y la impagable compañía del leñador amable. Soñaba con un amor con el mono azul magnético, que el rechazaba, asustado por la impaciencia de Farah.
No deseaba ser mirada por ningún hombre mas. Nunca mas. Solo tendría sexo lúdico, siempre y cuando los atletas cumplieran sus normas, se convertiría en la Tirana sin Bulgaria, capital de un Estado inexistente que aun estaba por nacer.
Desde el Mediterráneo la animaban las marchas primaverales que reclamaban una Democracia real, ya.
Tutelados durante treinta y cinco anos por el Neo-franquismo, los ciudadanos de España habían tomado la calle al asalto, y prometían extender la Primavera árabe al Norte, cada vez mas al Norte, y Farah se sentía a la vanguardia de aquel tipo de pensamiento liberador, que ya no deseaba mas hipocresía de Estados con el corazón podrido.
Aquel país silencioso, en el que permanecería solo por unos pocos días mas, era el principal usurero de las hecatombes de Grecia, Portugal y finalmente, ella lo veía venir gracias a su Baraka, sobre España, donde el gobierno permanecía silencioso a la espera de la noticia del colapso total de su sistema estatal.
El poder Supranacional, por fin había conseguido su ultimo fin: gobernar el planeta por entero, desde su veneno, que desarmaría hasta la mas gigante de las amapolas.
Deseo estar en los brazos del hombre tatuado que le daba tanta amistad y confianza, pero deseo aun mas. Deseo un marido que la acompañase en aquella revolución que nunca jamas podría ser un deporte sexual sin compromisos. Y armada de paciencia, hasta los dientes, espero la aparición de aquel hombre inexistente, por ahora...

De Farah y su encuentro con la princesa de caftán azul oscuro

2011-05-15T09:24:00.000-07:00

Cuando Farah conoció a la princesa de ojos mágicos, capaces de fundir el plomo, acero y cobre, jamás llegó a soñar con lograr entenderse con una majestad tan pura. Sus interminables conversaciones telepáticas, a través de la red de tela de araña con hilo de seda que fueron tejiendo entre las dos, hicieron deconstruir a Farah su identidad, de nuevo, y solícitamente recomponerse, para estar a la altura de una princesa que iluminaba la noche del desierto con los brillantes de su caftán azul oscuro, que asemejaba a las noches del Sáhara con un cielo del color de su caftán, iluminado por un miríada de estrellas, planetas y nebulosas, incapaces de ensombrecer el fulgor de su mirada, mucho más brillante que la de la estrella Ishtar, señalada como estrella del amor desde los remotos tiempos de caldeos y sumerios.

Secuestrada por la tribu wahabita del cono sur, vivía la princesa en un castillo, al borde del océano Atlántico sur, traduciendo de un idioma al otro para tener la baraka de Al Láh, que le había dado el don de la comunicación a través de cualquier medio.

Ella, la princesa sin nombre, había sido capaz de sacar adelante a su hija sola, una vez logró desembarazarse de los obstáculos masculinos que le impedían desarrollar su verdadero ser, y que la mantenían secuestrada, hasta que andando por el Universo tropezó con Farah, la indómita, rebelde e incorruptible, que se hacía acompañar de lobas y cernícalos en su eterno vagar por el mundo de las prerrogativas masculinas. Coincidieron las dos en pensamiento, amor por el estudio del ser en su totalidad y amor por lo extranjero, cosa poco dada por aquellos páramos cibernéticos.

Criticada por Ranas y feroces rostros operados con silicona en busca de marido, a la caza en cualquier mezquita del mundo de un hombre que pagara sus cuentas, la princesa desarrollaba su intelecto visitando la biblioteca de la mezquita en silencio, sintiendo el rechazo de unas mujeres supuestamente islámicas que se reunían para hablar de velos, caftanes y posesiones, inaugurando el “Islam de Avon, llama a su puerta”

La pobre princesa desengañada, llena de amor y que quedó sola en medio del Sáhara, una noche iluminada por millones de estrellas, encontró en Farah el faro de la Libertad, Igualdad y Fraternidad, olvidado en pos de instaurar la guillotina. Una guillotina islámica que decía quién era pura y quién no, quien digna de ser considerada musulmana y quién podía entrar o no en una mezquita pagada con el dinero saudita, proveniente de los corazones podridos de Reyes que eran adictos al “Cointreau” en secreto. Una guillotina masculina, apoyada por mujeres machistas que se conformaban con competir en el tamaño del largo de sus vestidos, cosa aborrecida por el Profeta Muhammad, de la cual Farah, había retirado la cabeza de la delicada y mágica princesa de nombre desconocido, dándole el lugar preeminente que debía ocupar en aquella falsa comunidad machista que a ella, solo por la belleza de sus ojos, le correspondía dirigir, y dándole la mano la invitó a recorrer el Cosmos, dotadas, ahora ambas, de alas de cernícalos y garras y fauces de lobas, para andar en la paz que se llama Islam.

De Farah, enamorada del Amor, sin importarle nada más

2011-05-05T10:15:00.000-07:00

Farah había reflexionado en aquellos días pasados desde Febrero, en lo valiente, abierta y viva que se había sentido al enamorarse de nuevo. De un amor que no tiene rostro, no es fulano ni mengano.

Por primera vez no le importaron los reproches de nadie que no la hubiese correspondido en este sentimiento. Se descubrió a si misma inocente y entregada a la vida, sin miedos.

La reacción de mezquindad que esto le produjo la hizo sentirse manipuladora al máximo, con los actores que vienen interpretando uno u otro papel, engañando, supliendo necesidades económico-afectivas por roles de enamorados de película.

Intentan llevarse cualquier pedazo que les hace falta de tu vida y después dicen, “adiós mi amor, tenemos muchas cosas en común pero esto no funciona” condenándose a convertirse en hombres malos, imposibilitados de amar por no haber tenido el coraje de comprometerse, primero consigo mismos y luego con otra persona. La felicidad que le daba la voz de Nina Zilli cantando “ya no existe más aquello que había...”, recreando aquella canción de Adriano Celentano, no la cambiaba por ninguna relación de amor verdadera o falsa.

Recordó los días felices del amor en los que ella ya sabía que él se iría, como el sol que antes o después se pone. Con que felicidad los vivió y se dio por satisfecha, al fin, de sentir el amor, estar viva y no tener miedo a lanzarse hacia nada.

Contempló sus pies con la uñas de esmalte rojo una vez se encontró sola y estafada por un amor no correspondido, fingido en función de tener una cama, un lugar donde refugiarse, una comida, un cigarrillo ¿quien sabe que? Pero no le importó nada en absoluto ya que ese no era su problema, su verdadero problema era ser capaz de enamorarse y dar la oportunidad a cualquier ser humano, de cualquier forma, tipo o clase, de acercarse a ella, conocerla y amarla.

De cuando Farah, por fín, encontró a su tribu.

2011-05-01T09:15:00.000-07:00

Farah discutió con la primera beduina que la invitó a unirse a la tribu Algarabía. Pero recapacitó y decidió sumarse a aquella primera reunión.

Primero que nada encontró personas que ya conocía en su andadura, acompañada de su loba y sus cernícalos, y se sintió más tranquila.

Luego cuando la reunión se fue desarrollando Farah empezó a darse cuenta de cuantas cosas tenía en común con todos aquellos habitantes del desierto y dejó de sentirse sola por primera vez en 45 años. Por fin se sentía acompañada por gente que le explicaba, con su sola presencia, millones de preguntas que ella creía sin respuesta, la semidiosa Maria José la sorprendió con su majestuosidad y su cultura llena de profundidad intelectual. La libertad dada entre todos los diversos caracteres de los integrantes de la tribu la hicieron sentirse formar parte por primera vez en su vida en un grupo humano.

En una semana había avanzado más a los flancos de aquella tribu que en 45 años de soledad combativa e impertérrita. Se sintió agua correr por el mismo curso que el gran caudal de aquella tribu.

Abandonó la tristeza impuesta por la mezquindad del amor de la rata masculina, que había despachado de su vida dos meses antes, e imaginó que él nunca alcanzaría aquellas cotas tan altas de pensamiento de gente de su misma edad, que se preocupaba de escribir pensar y estudiar, en cuanto él se intoxicaba a jugar en aquella plantación virtual de marihuana.

Aún le daba vueltas en su cabeza la frase que su amiga entre risas, barajas y cigarrillos le había dicho sobre la famosa rata masculina. ¿No te parece extraño que se diera cuenta que te amaba y te había recordado cada día de los cinco años que estuvo lejos de ti justo el día que discutió con su amigo que le daba casa, comida casa y demás? Su cerebro reía a carcajadas y celebró tener tan buenas amigas.

Continuó tomando su tratamiento anti-rata-masculina y percibió como mejoraba milagrosamente cada día más y ahora a pasos agigantados por su encuentro con la tribu Algarabía...

La Vulcanólogas están muy paradas ...

2011-04-21T16:38:00.000-07:00

Desde la destitución de la secretaria y la presidenta por stalinistas nunca más redactaron ni una coma....

De cuando Farah se convirtió en abuela por tercera vez y rejuveneció veinte años

2011-04-21T16:32:00.000-07:00

Cuando contempló la imágen de si misma con la niña Sol en brazos, recordó las conversaciones que había tenido con los niños que había criado hace veinte años y que ahora tenían sus propios niños. El agradecimiento de estos muchachos y muchachas a los que ella bañaba puntualmente a las 8 de la noche para poder cenar todos juntos, escuchando la conversación totalmente libre entre ella y los niños, le devolvió un placer que ella había sentido, haciendo posible que fueran grandes hombres y mujeres. Su pequeña contribución, retratada ahora en una imágen que parecía de inmigrante siciliana de 1900, parece que continuaba y que tenía frutos, recompensas y hasta retratos.
Se sintió con la fuerza de veinte años atrás, cuando cargaba una niña en su cuadril y llevaba a otros dos, hermanos los tres, todos los días de paseo, una vez revisada la tarea y el trabajo de la escuela. Entonces empezaba una fiesta en la que se sentían libres, y crecieron con una tolerancia que ellos ahora creen que se las di yo.
Siempre les hablé como adultos para que se acostumbraran a asumir sus responsabilidades y jamás intenté humillarles ni menospreciarles, cosa tan dolorosa para un niño.
Ha sido la época en la que más felicidad vida y amor he dado y me viene de vuelta ahora, en forma de nieta Sol, que es preciosa y seguro que tendrá un futuro brillante como su nombre indica.

De cuando Farah rechazó la sexualidad rocambolesca.

2011-04-18T10:11:00.000-07:00

De pronto conoció a un chico en Internet que quería presentarse en su casa con una peluca y vestirse de prostituta. Ella le dijo que viniese para comprobar de qué tipo de persona se trataba, como era físicamente y en el fondo analizar aquel comportamiento.

A la hora convenida sonó el timbre y subió apresurado un muchacho guapísimo con un cuerpo fornido, que al momento se sintió decepcionado por la ausencia de género de Farah. Él deseaba otro varón fornido que le acompañase en su rocambolesca y oculta sexualidad y claramente se sintió decepcionadísimo.

Empezó a balbucear unas excusas, que ella estaba harta de oír a sus 45 años, y ella, tajante le dijo que nada de aquella conversación era necesario y que si no se sentía bien que se marchase.

Pasó la tarde conversando con unos amigos muy queridos y su vida se volvió a llenar de su propio ser. De sus amados viajes, de sus vivencias dichosas y no tan dichosas, en fin de lo que en realidad era. Esto la ayudó a superar la pretendida crisis que el muchacho de la peluca, ¡que idea esa la de presentarse a su casa con una peluca en la casa de un desconocido y querer ser una pretendida mujer, un hombre de aquel tamaño! La verdadera crisis la tiene él, que es un homosexual no asumido, y que seguramente sufrirá terriblemente, al ver todos los días que no es una puta con peluca... ¡ay que ver que mundo tan raro!

2011-04-12T12:22:00.000-07:00

La escritora y periodista libanesa Joumana Haddad ha escrito "Yo maté a Sherezade", un libro polémico en el que desmonta la imagen de la mujer árabe en Occidente y que se publica ahora en español, en medio de las revueltas árabes. "Estoy feliz, pero deben servir para mejorar los derechos de la mujer", afirma.

"Nadie esperaba estas revueltas ni este despertar, pero me preocupa adónde van y si los nuevos regímenes mejorarán la situación de la mujer, porque es una prioridad. Los derechos de la mujer no son un lujo, son algo esencial para la verdadera democracia", explica a Efe esta poeta y ensayista, nacida en Beirut en 1971.

Haddad, que dirige una controvertida y bella revista, "Jasad", una publicación muy moderna de literatura, fotografía y arte, con el cuerpo desnudo como protagonista y censurada en todo el mundo árabe excepto en Líbano, asegura también que lo que está pasando en Libia "es una tragedia", pero que tiene "serias dudas" sobre la posición de los aliados.

"No sé que pensar; si es bueno o malo que intervengan, porque está claro que el pueblo necesita ayuda, pero también tenemos que pensar la motivación de esta ayuda. Veo que hay una motivación democrática pero también hay muchos intereses económicos", argumenta la escritora, traductora y periodista, conocida internacionalmente como responsable del suplemento cultural de "An Nahar", el principal diario libanés.

Joumana Haddad podría parecer una mujer de cualquier punto de Europa: italiana, española o francesa, con una imagen moderna y cuidada. Políglota -habla seis idiomas-, es una de las poetas más reconocidas de su país y es miembro del Comité del Libro; una prolífica carrera para la que asegura que desde por la mañana tiene que afilarse las uñas.

"El día es muy duro y tengo que estar preparada para todo", afirma esta mujer, que parece frágil por fuera pero muy segura y firme por dentro.

"El mundo está dentro de mí, no fuera", apostilla. Una premisa con la que ha tejido "Yo maté a Sherezade", este ensayo, que ya ha sido todo un éxito en Francia y que pronto saldrá en su país, aunque allí ha recibido ya toda clase de críticas contrarias.

Y es que Haddad ha creado su propio manifiesto, en el que otorga visibilidad a la mujer árabe dando para ello la vuelta al mito de "Sherezade", la heroína de "Las mil y una noches", que, dotada de habilidades narrativas y persuasivas, salvó su vida contándole historias al sultán toda la noche.

Para Haddad, Sherezade, "con quien se identifican muchas mujeres árabes, no puede ser modelo para nadie, porque es pura sumisión, su vida está en manos de los hombres, que pueden decidir su indulto. Por tanto, no sirve para subvertir el orden injusto", dice la autora, que propone a Lilith, la primera mujer creada del barro, y no de la costilla de Adán, como ejemplo de mujer inconformista y amante de la libertad.

Joumana Haddad, perteneciente a una familia cristiana católica muy conservadora, aclara que tuvo que hacer su propia travesía para conquistar su libertad y derribar los clichés del mundo árabe.

"Tengo dos furias -explica-. Primero, con las mujeres árabes que se complacen con esta situación de víctima que no puede hacer nada para cambiar la situación: por ejemplo, las mujeres de Arabia Saudí, que, aunque están en una situación durísima, son madres y podrían cambiar las cosas por medio de la educación de sus hijas y de sus propios hijos. Necesitamos una conciencia nueva -dice-, una nueva perspectiva de la mujer".

La otra furia para Haddad es la provocada por la imagen que dan los medios de comunicación occidental sobre las mujeres árabes. "Dan una imagen muy generalizada, sin matices, y yo les diría que la mujer occidental que se tiene que poner desnuda en un sofá para venderlo también es lamentable", concluye esta escritora, que defiende una sociedad laica en la que las mujeres tengan derecho "a elegir la vida que quieren llevar".

CRÉDITOS: EFE / SEGN Mar-21 11:17 hrs

De Farah frente a las calles desiertas, sola y desarraigada.

2011-04-04T07:34:00.000-07:00

Al improviso se había encontrado varias noches, completamente sola, en el medio de una ciudad desierta de calles completamente vacías. Vagabundeó con sus botas de exploradora en busca de algún transporte público, mientras pensaba, con muchísima tristeza, en que había necesitado toda aquella experiencia negativa para retornar a su soledad amada. Hablando con un chico, le dijo que esta vez, ya no quería estar más tiempo en soledad. Necesitaba compartir el calor de su cuerpo desnudo en el abrazo nocturno, la risa hasta las lágrimas repasando las tonterías cotidianas, el olor del cabello enamorado, el café llevado a la cama, conociendo de sobra el mal humor de despertar sin café...

Divagó en la soledad de las calles nocturnas, completamente sola, contemplando el suelo mojado, y se entristeció cada vez más, hasta el punto de perder de vista la realidad para siempre. Ya no tenía más ganas de conversar, agotado para siempre el amor fraudulento, que la había sumido en el mutismo.

La conversación con el hombre-observador-de-aves, que tuvieron esa misma tarde después de hacer el amor, acabó de destrozarle el pedazo de corazón que conservaba especialmente para él. Tantas declaraciones de principios había hecho el día que se conocieron, que le hicieron amarle en silencio, sabiendo que existía otra mujer y otra familia.

Farah le planteó esa tarde la posibilidad de un compromiso en libertad, al que él ni siquiera respondió. Él solo añadió que ya tenía un compromiso y que no podía asumir ninguno mas, poniendo como excusa el horario de su trabajo y demás argumentos pueriles, genuinamente masculinos.

Lo que él jamás esperó es que Farah le dijera que no volviese a su casa nunca más, después de besarla con desgana, mientras ella cerraba la puerta, y él avergonzado ni se atrevía a mirarla...

Se sintió desarraigada, en un mundo que no la reconocía como una habitante más de aquella apestosa bola de color azul que giraba sobre si misma cada veinticuatro horas.

Reflexionó sobre la no pertenencia al calendario, el horario en función del meridiano, y recordó la cara de Elena Ceaucescu justo antes de ser ejecutada, sin venda en los ojos, a petición suya, ante el pelotón de fusilamiento, ya que habemos algunas que llevaremos siempre los ojos abiertos.

Pisó con fuerza el pavimento de piedras mojadas y se sintió triste, muy apesadumbrada, casi abrumada, por el miedo que daba a los hombres, cuando lo único que quería era un abrazo en medio de la noche, cuando se sentía terriblemente sola...

Fotos exposición "La Gente" 22 Marzo 2011

2011-04-02T04:12:00.000-07:00

De Farah acusada de astucia por la rata masculina, que antes era conocido como el hombre-amor-de-ovillo-de-hilo

2011-03-27T05:21:00.000-07:00

Desterró toda gana de presagios y expectativas ante la carta recibida y se quedó mal asombrada, como dicen en el Agreste de Brasil. Quedó tan estupefacta al leer las palabras de aquella rata masculina, a la que ella había amado hasta la locura durante los últimos cinco años, que leía y releía el mensaje que él le había escrito la noche anterior.

Escuchó las letras del fado, sosegándola, mientras Amalia Rodrigues cantaba, “no es desgracia ser loca si las locas no sienten nada...” mientras repensaba como aquella rata le había dicho que utilizaba su astucia para hacer girar el mundo en sus manos...

Aún no podía dar crédito a que él se describiese tan bien a si mismo, reflejándose en ella como en el espejo más limpio de todo el norte de África, mientras las bombas caían sobre Libia, no se sabe bien si sobre Cirenáica o Tripolitánia. Retiró su amor precipitadamente y cayó en la cuenta de cuanto se equivocaba a veces. De cuan inocente era y como adoraba descubrirse a su edad, aún engañada por el amor. Sí, por el Amor con mayúscula, no con nombre de persona sino más bien de diosa: Venus. Sintió que debía continuar su peregrinar por el avatar que la voluble diosa romana había preparado para marcar su sino, y se dispuso a andar hacia lo desconocido una vez más, sin temores, como la mujer aguerrida y seca que había sido siempre, desde que era niña.

Pensó en la astucia y en el sentido negativo que la rata había querido darle. Él ponía el acento en una habilidad para el engaño y la manipulación, que él mismo había usado con ella para comerse todas sus reservas de grano para lo que restaba de primavera. Rió divertida por la ironía de como había transformado aquella rata el cuento: la cigarra, antes de ponerse a cantar, e incluso mientras aporreaba de mala manera aquella pobre guitarra, había llenado sus buches de roedora antes de que llegase el fin del invierno.

La hormiga Farah recalentó su sopa marroquí mientras acariciaba en su mente la voz de su hermana Malika que la había telefoneado esa mañana...

Curriculum Vitae

2011-03-25T06:17:00.000-07:00

Me llamo Jesús Azcona pero a los niños a los que he criado les gusta llamarme Tía, que es un nombre que me pusieron en Brasil porque decían que me parecía a un espíritu de una vieja negra de sus antepasados. Ahora me identifico con Farah, la intrépida mujer de mis cuentos, una vez emprendido el camino del Feminismo Islámico, pero sigo alojando en mi más profundo interior a Jesús, el niño al que le gustaba bailar.

Escribí artículos de opinión en un periódico local, de los que salieron dos volúmenes recopilatorios por los que no gano más que enemigos y miseria económica, aunque mucho prestigio entre los desharrapados, inadaptados, personal llamado de izquierdas y demás faranduleros. Ahora he escrito un libro de cuentos, breves algunos y otros no tan breves, y espero publicarlos para quitarme el sanbenito de las noticias, la prensa escrita y la cochambrosa ciudad de provincias en la que vivo.

Nací en el norte de África, aunque muy poca gente reconozca que Canarias es el Magreb, y siento que mi espiritu ha tomado fragmentos de los tres continentes que rodean las islas.

Hablo cinco idiomas, traduzco, para mis propios fines ante mi negativa de traducir árabe para el Estado español, y vivo intensamente las cinco culturas que los complementan.

La gente suele decirme "señora siéntese, señora pase, señora ¿es usted la que llamó?" etc. pero ya he optado por no dar explicaciones, lo que me ha costado la separación de mi última pareja que no podía aceptarme tan plena y rebosante de sexualidades varias. No sé que identidad tengo y me he acostumbrado a que la mía privada sea andrógina. Lo que los demás piensen de mi no suele importarme mucho.

Me gusta la comida de todo el planeta, el perfume de las flores, plantas y también el de "Chanel". Me encanta la ropa inventada, reciclada y con toques del pasado histórico, cuando no el atuendo árabe clásico, sea masculino o femenino. Me encanta llevar bolsos y mis zapatos no suelen ser muy masculinos ya que mi pie es muy pequeño y no fabrican calzado de hombre tan pequeño... Me gusta usar velo islámico, sea masculino o femenino, insisto, para protegerme de las miradas desagradables y de las actitudes hostiles.

El próximo año me gustaría viajar a Mali con una amiga, cuando acabe la estación de las lluvias en África, y encontrar una nueva fuente de inspiración económica que me saque del agujero europeo al que me veo abocada...

La Gente

2011-03-24T06:04:00.000-07:00

Cuando abro la mirada hacia las personas procuro guardar el máximo posible de cada quién, con una impresión en mi retina que, a veces parece el fogonazo de los daguerrotipos que hacían retratos en placas de plata. Me cautivan las miradas, los gestos, cuando no la actividad realizada, el cabello o la luz que iluminan unos ojos en contraste con el sol.

Al Kaummun es la palabra árabe que significa la gente.

The People, en inglés.O Povo, en portugués y elegiré, por ésta vez y en honor a mis anfitriones que me hospedan amablemente, en italiano, la folla, que quiere decir la multitud, pues se acerca mucho al tipo de sociedad en el que vivimos, después del fenómeno mundializador, que ha mezclado culturas idiomas y voluntades, con caracteres personales, alfabetos, imágenes y olores de todo rincón del planeta, según mi punto de vista enriqueciendo la vida y dándole el verdadero sentido.

Solo resta decirles que mi acercamiento al arte es del todo autodidacta y que quizás les recuerde a los garabatos de un niño, y esa es precisamente la intención que he querido darle a mi humilde trabajo, ya que como dicen los chinos “¿Si uno pierde la inocencia, en este caso de la mirada, a dónde irá a llegar?”

El arte es para la gente, el pueblo que vive y siente lo mismo que el artista, pero a este le ha sido dado el honor y la condena de vivir entre colores, colas, papeles diferentes y a través de la magia que existe en cualquier proceso creativo, transformar todo eso en el trabajo que pueden ver hoy aquí. Encontrarán gente de África, América del Sur, Canarias, pero también encontrarán gente que no existe pues de tanto ver personas en multitud, empieza uno a verla hasta donde no la hay. Encontrarán animales imaginarios e insectos que para mi son gente también y me fascina observarlos.

Para mi, mis dibujos son como las ilustraciones de un antropólogo, que, observando el mundo, atesora la crónica de un tiempo destinado a desaparecer, por lo efímero de la gente y el cambio de paradigma cada vez más veloz. Son, a veces, meros esbozos que luego se integran en un mundo más grande, formado por trozos de etiquetas, tarjetas de embarque aéreas o fotografías de comidas varias, imitando aquellos trabajos que nos enseñaron a hacer nuestros amados profesores de la infancia, siempre siguiendo la línea de la inocencia como valor a rescatar, a través de la responsabilidad del artista para comunicar y preparar a la gente para lo desconocido, y, en definitiva, darle metáforas con las que soñar.

Texto de presentación de la exposición "La Gente"

Exposición "La Gente", inauguración Martes 22 Marzo.

2011-03-14T06:28:00.000-07:00

Lugar: "Café Art Tattoo" c/Suàrez Guerra Esquina Imeldo Serís Tenerife, Martes 22 de Marzo, 20.30 h.

Adele "Daydreamer"

2011-03-11T01:12:00.000-08:00

Farah, al filo de la noche.

2011-03-07T02:16:00.000-08:00

Asomada a la terraza, Farah contempló el filo de la noche, que cortaba la silueta de las montañas con un cuchillo negro. Drogada por la voz de Fayrouz

para escapar de la tristeza, cayó de lleno en el abismo de la amargura, y pensó.

Pensaba que su vida se había puesto al mismo borde de la noche desde que era una niña, huyendo de casa, siendo una niña politizada y rebelde donde las hubiera, y que por eso, ahora sentía como el filo del cuchillo de la noche cortaba su corazón en pequeños pedazos delimitados por la sombra. La sombra, acariciada sin saberlo, que era su misma sangre derramada aquí y allá, por arbitrarios mamarrachos que la habían despojado casi por entero de su alegría en los últimos meses.

Deseó armarse, como beduina que era, y recoger el manto de su abuela, como decía Mahmud Darwish

el poeta palestino, lleno de telas de araña, tejida por siglos de opresión, sangre y muerte. Amó como sólo saben hacerlo las beduinas, con una fiereza rayana en la locura y ahora se encontraba estafada, sola, con la única compañía de lobos y cernícalos.

Debería abandonar, una vez más, el sendero conocido, que se borraba entre la arena del desierto urbano, y no volver a visitar nunca más los lugares en los que había acuchillado su amor, perpetrando la masacre que ahora asolaba su corazón, en compañía de su amado, sola, sin el calor de su abrazo en las noches heladas del desierto.

Pensó en el lunes siguiente, en el corre-corre del precio del petróleo, la ira desatada en falsos musulmanes por los mercados financieros, para reflotarse, colonizándolos, caricaturas de árabe, obsesionados por ser como América.

¿Dónde huiría? ¿Dónde podría recomponer los pedazos en sombra de su corazón ensangrentado? ¿Dónde su nacionalidad, su manto raído por las humillaciones que habían sufrido las mujeres desde los tiempos de su abuela por amor?

Se preguntó con odio dónde había nacido el tal amor que era como la democracia, y como la ogresa magrebí Haguza

, “todo el mundo habla de ello, pero nadie sabe quien es...”

Enjugó un torrente de lágrimas y se felicitó por ser sensible, amar y ser beduina, en el fondo una mujer que no necesita a casi nadie, que puede cambiarlo casi todo por la arena, unos trapos raídos y una banda de lobos y cernícalos. Allá marcharía Farah, paseando su sombra, que oscurecería toda la luz del planeta por preguntona, rebelde y apasionada, enfilando un nuevo sendero, conocido solo por ella, guiada por las patas de la loba Habiba y por la vista y las alas de todos los cernícalos del mundo.

Texto y fotografía originales de Jesús Azcona Cubas.

Presentación de los libros "Marfea· y "Encajes"

2011-03-06T04:58:00.000-08:00